Pasemos del señor Farolillo Rojo

La balada del Alquimista

2012-01-26T04:20:00.001+01:00

Permitidme que os cantara
el cuento de un hombre cuerdo,
pues en forma de balada
es como yo lo recuerdo.

Viene con veintiún inviernos,
luce rostro serio y frío.
Unas ojeras marcadas,
una mirada sombría.

Un sabio que está viajando
por un sendero de piedra.
No hay motivo más bello
que lo que pretende encontrar.

Busca la Verdad que esconde
esta gran tierra maldita,
rota por sueños del hombre
de alcanzar la vida inmortal.

No basta el plomo en el oro,
no sirve de ningún modo.
Tan sólo la gloria eterna
de la piedra filosofal.

Lo grandioso y lo solemne,
al alcance de la mano.
El intercambio equivale,
el sacrificio, se exige.

"Tener un vida exenta
de alegría o felicidad"
es el pago a tal afrenta,
el conocer dicha Verdad.

Busca la Verdad que esconde
esta gran tierra maldita,
rota por sueños del hombre
de alcanzar una vida inmortal.

No basta el plomo en el oro,
no sirve de ningún modo.
Tan sólo la gloria eterna
de la piedra filosofal.

Semilla de esperanza

2012-01-23T17:14:00.005+01:00

Cada mañana, nos miramos a un espejo y le decimos a la persona de ojeras marcadas y mirada sombría que lo que estamos haciendo tiene sentido y merece la pena seguir adelante. Cada mañana esbozamos media sonrisa tratando de calmar y reconfortar nuestro ánimo. Todo para llegar cada día con ese rostro frío que no denota más que indiferencia ante el trato que recibe. Todo para que cada noche nos derrumbemos en cualquier parte, buscando fuerzas donde apenas las hay.
Dicen que no se obtiene nada sin sacrificar algo a cambio. Tal vez el precio del conocimiento resulte ser la felicidad, ¿pero merece la pena el sacrificio? A pesar de que dudemos en los momentos más grises, a pesar de que nuestro cuerpo tiemble al recordarlo, a pesar de que las manos nos sudan cada vez que nos formulan esa pregunta y a pesar de que nos falle la voz al tratar de responder... A pesar de todo, sabemos que la respuesta es "sí". Por el simple y llano motivo de que estamos persiguiendo nuestros sueños, y porque sólo así lograremos alcanzarlos. Luchando por ello.
Porque buscamos la verdad que se esconde en este mundo. Porque nos negamos a no encontrar esa luz. Porque tenemos el empeño de conmover al mundo cuando demos con ella. Por ese motivo no vamos a dar marcha atrás, ni a tirar la toalla. No podemos, puesto que nuestros pasos marcan el sendero por el que circularán los acontecimientos del futuro.
Vamos a hacer historia.
Así que basta. Basta de mentiras, de falsas promesas y habladurías, basta de corruptos en el poder, de mafias que manejan los hilos desde las sombras. Que nos hundan, que nos pisen y que se burlen de nosotros si quieren. Que lo hagan ahora que pueden.
Porque llegará el día en que no sea así. Podrán poner todos los obstáculos que les plazca, porque nuestro viaje no va a detenerse por ello. Y no vamos a dejar de luchar por alcanzar la verdad que se esconde en este mundo.
Es nuestra semilla de esperanza. Saber que llegará el día en que tengamos el poder de cambiar el mundo.

El comienzo del último intento

2011-12-26T01:15:00.004+01:00

Bajo la luz de una bombilla incandescente, en mitad de una noche envuelta en la niebla, me atrevo por fin a escribir esta historia. Han sido muchos años los que me he resistido a hacerlo, y más todavía los que he tratado de intentarlo, sin éxito. Hoy, con los cánticos de antiguas canciones resonando en mis oídos, espero comenzar el que sea mi último y definitivo intento. Aun sabiendo que tal vez, invierta para ello el resto de mi vida.

Caza de libros

2011-12-11T05:28:00.004+01:00

La primera parte del relato llegó a sus manos hace lo menos diez años por parte de su abuelo, a una edad demasiada temprana para poder digerirlo pero suficiente para saber que debía conservarlo y que no se trataba de un cuento cualquiera: era una historia que merecía la pena hacer esperar hasta crecer y sentirse capaz de adentrarse en ella.

No recordaba cómo había llegado a sus manos el viejo cuento del dragón dorado y su tesoro en aquella solitaria montaña, pero calculaba que debía ser por fechas similares. En cuanto al relato de las tres joyas y el otro grupo de historias que acompañan a esta primera, provenía de un viejo y gran amigo como regalo de cumpleaños. Ambos en plena niñez, la magia de aquel manuscrito era palpable en el ambiente en el momento en que los dos posaron sus manos sobre la portada. "Una historia de los Días Antiguos" decía su compañero, antes de entregárselo.

De las dos otras partes que se completan con la primera, reciéntemente ha iniciado su búsqueda, y parece que ha obtenido sus frutos rápidamente. Tras tantos años pasados, tal vez pronto se haga con ellas, no sin deber nuevamente un favor o dos a la persona que le ha brindado la posibilidad de obtenerlas.

Por el camino y con el paso del tiempo, multitud de historias ha ido encontrando y añadiendo a sus arcas, como por ejemplo la del viejo lobo de mar en la posada del "Almirante Benbow", escrita en páginas teñidas por completo de amarillo y con su nombre garabateado a tinta azul en la primera página y con una letra que no es la suya. ¿De su madre, tal vez? También hay otras obras, pero citarlas todas y contar sus lugares de procedencia sería generar una lista innecesariamente larga y tediosa.

Ya que todos esos libros, y todos los que están esparcidos por el mundo, guardan principalmente dos historias distintas: la primera es aquella que encierran en sus páginas, y la segunda es la que cuenta cómo ese volumen concreto llegó a manos de su poseedor.

La culpa la tiene el zumo de piña

2011-12-01T02:46:00.005+01:00

Se que no viene a cuento, pero cuando me dices este tipo de cosas consigues que me derrumbe por completo. Me duele ligeramente la cabeza, todo se nubla en mi mente y de pronto me encuentro buscando un sitio alto en plena noche y de esa forma notar cómo el frío cala hondo en mi piel, hasta llegar a los huesos. Supongo que esta sensación sustituye a todas las veces que no lloro cuando debería hacerlo.
No siempre es así. A veces no hace el suficiente frío por la noche como para que pueda serenarme, y no me queda otra que cargar con ese sentimiento, tratando de relegarlo a las zonas más oscuras y olvidadas de mí mismo, para que moleste lo menos posible. Cuando eso pasa el orgullo puede más que la sensatez, y niego el hecho de que ese sentimiento esté ahí dentro, cuando todo el mundo lo ve. Prefiero justificar mi mirada vacía en lo primero que pasa delante de mí. Así parece un poco más fácil soportar esa carga.

Uróboros

2011-11-29T19:58:00.001+01:00

Todo escritor que se precie tiene lo que algunos denominan como "su obra maestra". Un escrito que redacta a lo largo de los años, que lo pule y lo retoca una y otra vez, sin descanso y de forma inexorable, a lo largo de toda su existencia. Es la máxima expresión de su arte, de su capacidad creativa. Un fragmento de su mente plasmado y fijado en varios pliegos de papel, aquello por lo que se le recordará más allá incluso de que haya pasado a mejor vida. Su mayor logro en su vida como escritor. En definitiva: su entelequia. Y todos aquellos que aspiramos de alguna manera a ser escritores de tomo y lomo, y que ahora mismo no nos atrevemos a llamarnos a nosotros mismos mucho más que chupatintas o cuentacuentos de poca monta, contamos con una de esas "obras maestras". Una historia que guardamos para nosotros, incompleta, y que nos esforzamos en completarla y en enseñársela a cualquiera que se digne a mostrar interés. Es lo único que necesitamos para despertarnos cada mañana y para acostarnos cada noche, saber que si deseamos lograr ese objetivo, debemos seguir viviendo nuestro día a día, cargados de paciencia para continuar relatando nuestra "obra maestra". Pero por más que avancemos, que describamos, que retoquemos y que reescribamos, nunca tenemos la sensación de haberla completado. Consideramos que el problema es que se trata de un trabajo de artesanos, una verdadera obra de arte que conlleva su tiempo, pero en muchas ocasiones en las que el optimismo no está de nuestro lado no nos parece mucho más que un ciclo sin fin: la serpiente que se muerde la cola. Y reafirmamos más esta idea al no ceder en nuestro empeño, al continuar con nuestra empresa pese al paso de los años, ya que consideramos que hemos conocido y creado algo tan hermoso que estamos en la obligación de enseñárselo al resto del mundo.
Soñamos con que llegará el día en el que por fin estará terminada, que saldrá a la luz y que todo el mundo conocerá esa brillante historia que queremos mostrar. Y será así como, tal vez, algún día, rompamos con ese ciclo perpetuo que nos persigue y atormenta. Puede que nadie recuerde nuestro nombre para entonces, pero no olvidará ese relato que nos llevó a alcanzar la gloria en nuestro tiempo.
De esa forma, tal vez, una parte de nosotros, un pedazo de nuestra alma, se haga un hueco entre los mitos y las leyendas, y permanezca así en este mundo para toda la eternidad.

Noche de tormento

2011-11-21T13:51:00.000+01:00

En noche de lluvias,
impasible; a merced del frío y el viento
anhelo tus caricias,
tu risa ante un reencuentro,
tus besos, la calma de mi tormento.

Pasos firmes

2011-11-20T15:51:00.007+01:00

He aquí la historia de una mañana lluviosa y nublada, de un deportivo que patinaba sobre el asfalto empapado, y de dos insensatos: uno al volante, y otro a pie de calle.
Ella iba caminando distraída, sin prestar mucha atención a su alrededor, inspirando el frío matutino y notando la humedad del aire en sus pulmones. No había nada de extraño en su figura, salvo tal vez la fuerza y determinación con la que sus botas pisaban el suelo. Aunque eso era algo que prácticamente nadie había percibido. Porque había más gente transitando aquella calle, por supuesto. Padres que llevaban a sus hijos al colegio, repartidores que transportaban su cargamento a las tiendas de alimentación de la zona, personas mayores que emprendían su rutinal paseo por las aceras del barrio, y un largo etcétera que representa el día cotidiano de la gente que se movía por aquella zona.
Sucedió entonces: un deportivo blanco tomó la calle a toda velocidad, generando un atroz sonido que irritaba a la mayoría de los transeuntes y vecinos del lugar. Muchos escucharon entonces cómo el vehículo derrapaba y patinaba sobre la calzada, producto de la casi inexistente fricción entre los neumáticos y el encharcado suelo. Nuestra joven se giró sobre sí misma para observar la escena, y deseando, no sin cierta malicia, que el incidente provocase alguna avería al estruendoso coche.
Cuál fue su sorpresa al contemplar con horror que un niño de no más de tres o cuatro años se encontraba en mitad de la carretera, mirando fijamente al deportivo y comprendiendo, en esos escasos segundos, que esa tonelada y media de aluminio se le venía encima. ¿Qué hacía allí ese chiquillo? Es algo con lo que a día de hoy la gente del lugar todavía no se pone de acuerdo. Hay quien dice que cruzaba para ver un escaparate, otros que para ver a su padre... aunque a fin de cuentas es algo irrelevante. Estaba allí, en ese instante. Muerto de miedo.
Lo siguiente que se recuerda es un frenazo seguido de un volantazo, una fugaz mancha roja, el llanto de un niño y el brutal choque del coche contra una boca de incendios.
Ni siquiera ella lo tenía del todo claro, pero el caso es que se había lanzado contra el coche, había agarrado al niño y había rodado por el duro asfalto milagrosamente antes de que el vehículo los hubiese aplastado a los dos a medida que perdía el control. Los que la observaron sólo pudieron apreciar el tono rojizo de su cabello ondeando, que se había soltado en mitad de todo aquel jaleo.
Los murmullos ganaban más fuerza que los llantos del niño, pero a ella poco o nada le importaban los chismorreos de la gente. Primero se aseguró que la criatura estaba intacta, y luego se examinó a sí misma: sangraba levemente por una rodilla, en aquella en la que que el vaquero había cedido y la mostraba desnuda, y por el ligero dolor en el brazo por el que había rodado sospechaba que se había ganado unos cuantos moratones. Le preocupaba más su chaqueta, rota por el codo y rasgada por el hombro, pero no dejaba de ser un mal menor.
Salió de allí, previo a dejar al niño con su agradecido padre y al mismo tiempo que el conductor salía del vehículo, ileso y por su propio pie. Se le ocurrieron multitud de improperios que dedicarle así como acciones que sugerirle, pero se limitó a fulminarle con la mirada; y con eso bastó para dejarlo paralizado mientras ella se alejaba. No lo consideraba una víctima.
De nuevo se adentró en la acera, su mirada dejó de prestar atención a su alrededor y su apariencia volvió a ser la de una chica distraída. Su melena pelirroja se mecía por el viento, y su chaqueta estaba ahora ajada y polvorienta. No había nada extraño en su figura.
Pero a nadie se le escapó la fuerza y determinación con la que sus botas pisaban el suelo.

Falta de paciencia

2011-11-20T03:10:00.004+01:00

Contén tu ira y tal vez salgamos de esta, aunque sin pena ni gloria. Suéltala y todos te temerán, pero acabarás perdiendo el control y posiblemente hagas algo que no te perdones jamás.

Gateando

2011-11-20T02:07:00.002+01:00

Para caminar antes hay que aprender a gatear, y para escribir hay que primero leer y escuchar historias antes que contarlas. Volvamos a andar a gatas para recordar cómo se hacía aquello de caminar sobre dos piernas.

Piedra negra

2011-09-23T18:33:00.000+02:00

Cualquiera con agallas escala
por la peña bien situada,
con tal de librar batallas
que se suceden por la fiebre
de la esquirla azabache.
Piedra negra

Y cuando la veta es encontrada
justo antes de ser explotada,
el grito de ¡relevo! se oye en la lejanía.
Toca ceder el esfuerzo a otros
o tomar la recompensa en compañía.
Piedra negra.

Los filones se van abriendo
a la voz de ¡fuego ardiendo!,
para recoger el wolfram.
Piedra negra.
Para las armas de la guerra.
Piedra negra.
En peleas de dos tierras
Piedra negra.
Piedra negra...

La historia de una vieja anciana relata
que en la cima se esconden tres cofres:
Uno con oro,
grato tesoro;
otro con azufre,
quien lo coge, sufre;
y el tercero está vacío,
encuéntralo y estarás perdido.
Piedra negra.

Y si en un principio cuesta un millón
al día siguiente carece de valor,
olvídalo;
tan sólo son guijarros,
vuelve con tu amor, tu vida.

Ya que muchos por su culpa fueron fusilados,
incluso brutalmente apaleados.
Piedra negra.
Tan sólo es un guijarro,
vuelve con tu amor, tu vida.

Llora

2011-09-15T13:35:00.002+02:00

Llora como un cachorro lo que no has podido defender como un Alfa...

Los tres monos sabios

2011-08-13T17:24:00.003+02:00

No oír, no ver, no decir
No oír el mal, no ver el mal, no decir el mal... ¿Cuál es su significado? ¿Escuchar más allá de lo que se oye, ver más allá de lo que se mira, entender más allá de lo que se dice? ¿O tal vez su mensaje es el de resignarse ante las "maldades" del mundo?

Dos palabras

2011-06-14T19:46:00.002+02:00

Que nos definen, que nos hacen reconocernos al vernos reflejados en un espejo.
Dos palabras: nuestro nombre.

Piel ártica

2011-06-14T19:36:00.005+02:00

Fuerza, calma, comodidad, decisión, serenidad, firmeza. Frialdad, arrogancia, intimidación, soledad.
Así nos sentimos al vestir esa piel, esa piel ártica que nos hace ajenos al resto del mundo, que nos da otra forma de ver las cosas. Una voluntad de hierro, una firmeza y una seguridad en nosotros mismos que nos hacen sentirnos los futuros amos y señores de las tierras que pisamos y las que abarcamos a ver con nuestra vista.
Añoramos nuestra piel de lobo, y dudamos en volver a envolvernos bajo su abrigo, ya que si lo hacemos, tal vez nunca podamos desprendernos de ella.
Con todo lo que ello conlleva.

Potencial

2011-06-14T19:15:00.007+02:00

Todos nos dicen que somos especiales, que nuestro potencial no conoce límites y que estamos destinados a hacer grandes cosas.
¿Realmente es cierto? Lo desconocemos, pero la idea de creérnoslo y no ser correcto, nos aterra.

Hero

2011-03-20T02:07:00.008+01:00

Levántate del suelo, sécate las lágrimas, escupe la mezcla de sangre y saliva de tu boca, quítate el polvo de la chaqueta, respira hondo. Abre los ojos, y ponte de nuevo en camino.
La vida sigue.

Dependencia

2011-02-08T01:32:00.001+01:00

Todo está a oscuras. Hace tiempo que lo único que nos alumbra es una pequeña lámpara desde una esquina de la mesa del dormitorio. Nosotros, recobrando el hábito de pasar las horas en vela, sin conciliar el sueño, no hacemos más que darle vueltas a nuestra cabeza, rescatando dilemas que ya creíamos haber resuelto, torturándonos lentamente mientras lo realizamos. Nos miramos al espejo que ocupa parte de una de las paredes y observamos nuestro rostro. Hacemos memoria y por primera vez nos fijamos en todos los cambios sufridos con respecto a la imagen que tenemos de nosotros mismos, grabada hace mucho tiempo en la retina. Nunca habíamos dependido tan poco y de tan poca gente. Y aún así, los vínculos que mantenemos son de los más fuertes que recordamos.
Muchas veces nos ocultamos tras una máscara, un rostro impasible adornado por sutiles arrugas y ojeras ligeramente marcadas que no dejan traspasar más allá del significado que se esconde bajo ellas, oculto, siendo un escudo, una defensa para sentirnos a salvo, para que nuestro espíritu desnudo no sufra. Pero últimamente no somos capaces de recurrir a ello. O tal vez no queramos, dado que con el tiempo hemos empezado a abrir nuestro corazón a los ojos de los demás.
No recordamos cuando fue la primera vez que rasgamos nuestra alma. La descuartizamos, en miles de pedazos que se extienden a cada uno de los vínculos que mantenemos. Fragmentos de nosotros mismos que tintinean a nuestro paso, que vibran al estar a escasos metros de nosotros. Pedazos de esencia que vagabundean de forma independiente, con la finalidad de mantener aspectos de nuestro ser confinados, para retomarlos, revivirlos y recordarlos en momentos que tal vez sean necesarios. Ligados a objetos, personas, palabras, ideas... No siempre tienen por qué ser sentimientos alegres o momentos felices. Pero son vínculos, vínculos que nos mantienen anclados al mundo, ya sea manteníendonos a flote, con los pies en la tierra, o haciéndonos flotar a un palmo del suelo.
¿Cuánto nos influyen nuestras personas queridas? ¿Y cuánto influimos nosotros en ellas? Muchas veces esos vínculos nos hacen sentir fuertes, rebosantes de energía. Otras veces, sin embargo, nos hacen sentir dependientes, vulnerables. Débiles.
En nuestro reflejo, tratamos de buscar respuestas a las preguntas que se arremolinan en nuestra conciencia, deseando aflorar la superficie de nuestra mente y ser pronunciadas en voz alta. Intentamos repasar todas las experiencias que hemos ido archivando como importantes a lo largo de los años, como si se tratase de un mero inventario. Y es así como citamos las cosas que en lo que llevamos de vida consideramos que es lo más importante que hemos aprendido.
Hemos aprendido que todo tiene un precio, que todas las cosas tienen un principio y un final, que nunca hay que decir nunca jamás, y que no se puede prometer que algo es para siempre. Hemos aprendido que el que calla otorga, pero que se es dueño de sus silencios y esclavo de sus palabras. Y también hemos aprendido que tenemos el potencial suficiente como para hacer historia.
Pero a pesar de todo, seguimos dudando de ello.
Nos duele, tenemos miedo. Miedo de seguir siendo vulnerables, de seguir dependiendo de los demás, de vivir la vida de otros. Incluso de soñar los sueños de otros. Nos aterroriza el hecho de pensar que no estaremos a la altura de las espectativas, que defraudaremos a aquellos que creen en nosotros, que no podremos llegar a cumplir todo lo que nos propusimos cuando tratábamos de buscar esperanzas en un futuro mejor, cuando nos dijimos a nosotros mismos que llegaría un día en el que podríamos cambiar nuestra estrella. ¿De verdad es posible? Y aunque lo sea, ¿de verdad llegará ese día? No dudamos en que la respuesta que podemos darnos está influenciada por nuestro día a día, somos conscientes de que al tener esos vínculos, cada uno con un fragmento de nosotros y siendo nuestra droga, pensamos que tal vez ese momento no esté tan lejos como pensábamos. Pero a veces olvidamos que en el fondo no deja de ser eso, una droga: se alimenta de nosotros tanto como nosotros de ella. Y a medida que pasa el tiempo, cada dosis ha de ser mayor, ya que la necesitamos, la ansiamos. Y por su parte ella nos pide más y más. Al fin y al cabo, no en vano es nuestra droga. Ahí es, curiosamente, cuando más cuerdos nos vemos, y observamos como no todo es tan sencillo como nos lo quieren pintar. Suele ser entonces cuando deseamos recuperar lo que al parecer perdimos hace ya una temporada. Poco a poco, consumimos nuestra droga de forma cada vez más frenética, con la ridícula esperanza de calmar nuestra rabia, nuestro dolor. Pero llega un momento en que ni aún así vemos el mundo de colores. Necesitamos una droga más fuerte, para tratar de hacer realidad nuestro deseo.
Nuestro deseo. Estar en paz con nosotros mismos.
Cada vez resulta más tentador pensar que podemos lograrlo al ocultar una vez más todos nuestros sentimientos, todas nuestras inquietudes, nuestros miedos, que cada vez son mayores. En algunas ocasiones, en las que por azar volvemos a sentir el abrigo de las noches, nos vemos impulsados a recuperar esa máscara, renunciar a nosotros y quedar relegados a meras letras, pensamientos que se deslizan como ráfagas de aire. Podríamos intentarlo. Romper con todo, olvidarlo, morirnos de una vez y perdernos en la bruma de los recuerdos de la gente, deseando volver a ser una voz, un fantasma. Un loco solitario.
Y tal vez lo hagamos.

Destino

2011-01-17T16:19:00.003+01:00

A veces, los caminos de la vida que se separan hacia direcciones totalmente opuestas vuelven a unirse. En ocasiones resulta ser de forma imprevisible, de la misma forma que las aguas de un río seco vuelven a su curso original tras años recorriendo una ruta alternativa. Situaciones y hechos que pareciendo imposibles de retomar, vuelven a confluir en un solo cauce, como si estuviese fijado de antemano que ambas sendas deban permanecer unidas... como si estuviesen destinadas a permanecer juntas, pese a los innumerables contratiempos que puedan producirse durante la travesía.
Lo cual nos lleva a sacudir con la cabeza y negar dicho suceso. ¿Qué otra alternativa nos queda? Ya que... ¿acaso existe el destino? Y de ser así, ¿hasta qué punto están descritas y selladas nuestras vidas, a qué se reduce nuestra supuesta libertad?
Tal vez nada de esto importe, tal vez prefiramos pensar que se trata de algo carente de sentido alguno, que no existe el destino y que somos responsables de cada uno de los actos que llevamos a cabo durante la vida. Tal vez sea esto lo cierto, y todo lo anterior no dejen de ser fantasías forjadas por el azar y la casualidad, por el hecho de que el mundo es un pañuelo. Tal vez.
O tal vez, no sea nada más que una idea más fácil de aceptar para nosotros, algo más sencillo de asumir en lugar de lo que a veces se presenta ante nuestros atónitos ojos como una evidencia.

Gracias

2011-01-03T21:14:00.002+01:00

Hay mañanas más duras que otras. Te despiertas cansado, dolido, impotente. Hay tanto que demostrar, y es tan difícil de conseguir...
No siempre es fácil. Muchas noches acabas axfisiado, pidiendo en silencio aire nuevo, sin poder gritar porque tu respiración se ha cortado. No ruegas ayuda a nadie aunque notes que te supera, tal vez porque tu orgullo es demasiado grande, o simplemente porque crees que es algo que debes demostrarte a ti mismo y que nadie más debe entrometerse; porque es tu objetivo, tu guerra.
Sin embargo, a veces, hay algo que te demuestra que no todo está perdido, te recuerda que hay cosas por las que luchar, que hay gente que aunque niegues con la cabeza, aunque grites y te obsesiones con enfrentarte tú solo a tus fantasmas, ellos te gritan aún más y te niegan la posibilidad de sufrir solo, porque están de tu lado, ayudándote, no dejando que caigas en la desesperación. Normalmente, la primera vez llegan cuando todo parece estar perdido y resultan ser algo que no es previsible, que se escapa a tu control, algo que se produce de una manera tan inesperada que trastoca todo lo que conocías, y te obliga a replantearte una vez más todo lo que habías aprendido. En otras ocasiones, sin embargo, no son más que leves gestos, detalles casi insignificantes a los ojos de muchos, pero que a ti te recuerdan una vez más qué merece la pena y qué no. No son mayor cosa que una breve sonrisa, la cara de alguien con una nariz de payaso, unas escuetas palabras, e incluso un gesto obsceno. En este caso, no se trata tanto de qué contiene el mensaje, sino de quién lo emite. Estas últimas están a la orden del día, y tratan de recordarte las primeras. Sólo son un diminuto recordatorio de que si algo pasase, sin importar las consecuencias, no estarías solo.
No siempre se les presta atención. Llega un momento en que están ahí, forman parte de tu vida y lo consideras habitual, cotidiano. No les das importancia.
Por el contrario, otras veces, sin saber realmente por qué, te fijas con más interés. Recuerdas más de lo debido su función, enumeras todas las cosas que no habrías conseguido sin ellas, todos los baches que no hubieras sorteado de no estar ese sentimiento ahí, ese vínculo. Y es en esos momentos cuando, sin saber realmente por qué, te ves en la necesidad de dar las gracias por ello.
Y eso es lo que estoy haciendo yo ahora. No hace falta que te diga quién eres, ni tampoco terminar esto con esas palabras que te digo cada vez que tengo ocasión. Esta vez no.
Te dije una vez, y después de esa primera vez, bastantes más veces, que me daba la sensación de no saber cómo expresar mis sentimientos, que esas dos palabras que en un principio nos venían tan grandes, se habían quedado pequeñas. Y a falta de otras palabras, volvía a repetírtelas, no sin dejarme ese mal sabor de boca, con la sensación de haberme quedado corto. Lo recuerdas, ¿verdad? Pues creo haber encontrado esas otras palabras, que son lo que forman esta especie de carta. Por eso no hace falta que esta vez, te recite esas dos palabras que tanto te motivan.

Porque se nos quedan pequeñas.

Segundas tiradas

2010-11-09T20:40:00.003+01:00

Trono de Hielo

2010-10-19T10:21:00.003+02:00

Las luces del alba ya se habían apoderado de los edificios y las calles de la ciudad, iluminando los lugares que como indicio de la fría noche estaban tapizados por una fina manta de escarcha, otorgándoles un brillo inusual. Dichas vistas podían observarse desde aquella terraza, situada en la cima de uno de los edificios más viejos y con mayor altura de la zona.
El gélido aire ascendía por sus fosas nasales, siendo tan frío que llegaba a quemarle los pulmones por dentro en cuanto rozaba su superficie. Desde allí podía contemplar cómo la gente de a pie transitaba por avenidas y bocacalles, absorta en sus pensamientos y totalmente ajena a que en las alturas alguien se dedicaba a echar un ojo a sus pasos por mero entretenimiento. Daba la impresión de que si se lo propusiera, le resultaría sencillo sostener a alguno de los transeuntes en la palma de la mano, como si no se tratasen más que de pequeñas figuritas expuestas en una maqueta bien confeccionada.
Podía notar el frío en su piel, acariciándola como si se tratase de la pluma de un ave que se deslizaba sobre su tez en mitad de su precipitado viaje hasta el suelo. Era una sensación que desde hacía tiempo consideraba muy agradable, sentir el frío adentrándose en su cuerpo. Hace años jamás hubiese imaginado que llegaría algún día en el que pudiese pensar semejante idea; habían pasado demasiadas cosas a lo largo de ese tiempo y su vida había dado un vuelco que jamás habría supuesto. Observó, con expresión de descuido, como un pájaro sobrevolaba a ras de suelo la acera en busca de algo que le fuese útil para llevarse al pico.
Demasiadas cosas.
El joven se retiró un mechón de su enmarañada melena de los ojos, mientras los recuerdos de hace unos años afloraban en su memoria a la par que su vista se distorsionaba, siendo imposible reconocer nada de lo que pudiera ver ante sí aunque estuviese a un palmo de su cara.
Recordó, tiempo atrás, aquella persona por la que lo hubiese dado todo; las promesas que hizo y las promesas que le hicieron. Recordó los buenos momentos que compartieron juntos... y fue sólo cuestión de tiempo recordar los malos.
Cerró los ojos con fuerza y apartó bruscamente la vista del punto en el que se había quedado fija. Las cosas eran ahora muy distintas; su corazón, antaño una llama que ardía con inmensa fuerza, cargada de emoción y sentimiento, ahora se había convertido en un cristal de puro hielo, rodeado de un halo gélido de tranquilidad y determinación. No sabía cómo había llegado hasta tal punto, pero en realidad no le importaba: el hielo de su interior era tan frío, que podía llegar a quemar con más fuerza y emoción de lo que la llama pudo hacerlo nunca. Lo notaba de una forma tan clara que hasta le resultaba obvia, sentía cómo su forma de pensar y de actuar había cambiado al cabo del tiempo; podía notar cómo todo le resultaba diferente si se comparaba consigo mismo hacía tan sólo unos años. Y se sentía a gusto con el cambio.
Sin embargo, a veces tenía momentos como ese, momentos en los que su memoria le hacía pasar un mal trago, momentos en los que se preguntaba si todo aquello pudo haberse evitado; si podría haber tenido otro final.
Otro final, quizá más feliz.
Negó ligeramente con la cabeza, y respiró de nuevo ese gélido aire mientras observaba el horizonte. La vida está sujeta a cambios, no hay nada que se mantenga estable para siempre, absolutamente nada. Y su vida no era ninguna excepción. Se recostó aún más sobre la barandilla de su terraza, y se dejó llevar por aquellas vistas tan magníficas que lo conmovían.
Tal vez un día fue aquella persona con una llama imposible de extinguir en su interior, pero ahora apenas había rastro de él, no más que en sus recuerdos. ¿Se había convertido entonces en una sombra de lo que fue? En realidad, no eran ideas tan diferentes. Opuestas, pero aún así ligeramente ligadas. ¿Qué provocó el cambio? Tal vez sólo era cuestión de tiempo que sucediese, tal vez estaba escrito desde el principio...
Su imagen volvió a sus ojos. Era como tenerla delante, dando la impresión de que si estiraba su mano, podría llegar a tocarla. No había, sin embargo, ninguna intención de hacerlo. No había ninguna intención de volver a buscarla, de tratar de solucionar todo lo sucedido hacía tiempo, de tratar de cambiar el final. No la había. Y eso podía leerse de forma sincera en su rostro, cada vez que la recordaba. Ya trató, en su día, de arreglarlo, negándose a ver lo que había delante. Y fracasó. El tiempo se aseguró de que lo viese con sus propios ojos. Y él, mostrando por primera vez el hielo de su interior, marcó un final para ambos.
No había vuelta atrás. Aunque en realidad, no es que no la hubiese; es que no la deseaba.
Sus labios se tornaron en una media sonrisa, mientras sus ojos, azules como el mismo océano, oteaban el horizonte. Las palabras que una vez ella le dedicó volvieron a mostrarse, aquellas palabras que ambos habían tomado como ciertas y que según ellas, el profundo vínculo entre ambos no se rompería jamás. Ahora, el vínculo se había roto y las palabras no eran más que una frase carente de sentido, que le recordaba que nadie puede dar por ciertas los sucesos del futuro, puesto que es la apuesta más arriesgada de todas.
Cerró levemente sus ojos, dio la espalda a las vistas y con paso decidido volvió a entrar dentro de la estancia, no sin antes volver a respirar una bocanada de aire helado, mientras se despedía del recuerdo de su vieja amiga hasta la próxima vez que volviese a fluir entre sus pensamientos.
Tal vez un día fue aquella persona con una llama imposible de extinguir en su interior, pero ahora apenas había rastro de él, no más que en sus recuerdos. Ahora, subido a aquel edificio, contemplando todo lo que alcanzaba su vista desde aquella terraza en las alturas y respirando ese aire tan frío como su propio interior, se sentía lleno de fuerzas, aunque en ocasiones siguiese sorprendiéndose ante su nueva forma de ser, distinta a su antiguo yo.
...Ahora, subido a aquel edificio, contemplando todo lo que alcanzaba su vista desde aquella terraza en las alturas y respirando ese aire tan frío como su propio interior, se sentía lleno de fuerzas; como un rey sin alma, contemplando la tierra desde su trono de hielo.

El faro

2010-08-13T23:42:00.003+02:00

-"Un hombre está sentado en la planta baja de su casa viendo las noticias por televisión, y se entera de que han naufragado dos barcos en el puerto. Apaga la televisión, sube al piso de arriba, enciende la luz, y acto seguido, se suicida. ¿Qué ha sucedido?"
El hombre, de unos setenta años, daba una ligera calada al cigarrillo que sostenía entre sus dedos mientras miraba con curiosidad a su interlocutor, un joven con la veintena de edad recién cumplida. El acertijo que le había propuesto no es que fuese muy complejo, pero lo había escogido porque era de sus favoritos. Por alguna extraña razón le gustaba, sentía una especie de cariño hacia él, lo consideraba una historia... ¿conmovedora? Tal vez no fuese esa la palabra. Expulsó el humo del interior de sus pulmones a medida que depositaba con tranquilidad el cigarro en un cenicero de cristal, que reposaba sobre la mesa en la que se encontraban sentados cara a cara.
Pudo ver cómo en la frente de su joven acompañante se marcaban un par de arrugas mientras se escurría los sesos, tratando de dar con la respuesta correcta. Frunció el ceño un par de veces más antes de exponer sus ideas.
-Tal vez algún familiar suyo iba en el barco, alguien de la tripulación.
-¿Y cómo explicas lo de la luz? -Le inquirió el anciano, con una pícara sonrisa dibujada en su rostro. Estaba disfrutando mucho con todo aquello. El joven le dio un breve sorbo a la cerveza que estaba degustando, antes de dejarla nuevamente sobre la mesa y retomar sus divagaciones acerca del enigma que su compañero le planteaba.
-Dices que la dejó encendida, ¿no?
El viejo asintió, dándole otra calada al cigarrillo y devolviéndolo al borde del cenicero.
-Tal vez se trataba de un tipo de protesta, relacionada con el accidente. -expuso.
-Te estás acercando. -Le animó.
-Vale, la clave está en que encendió la luz antes de suicidarse. Pero la televisión la apagó... ¿Qué coño puede significar eso? -Se preguntó a sí mismo mientras se rascaba la perilla. Le gustaba mucho que su abuelo le plantease acertijos y adivinanzas en noches como esa, desde las que se podía observar cómo las olas del mar rompían contra la playa, con tan solo dirigir la vista hacia los cristales de la ventana de la salita donde ellos se encontraban, dispuestos a pasarse hablando incluso durante horas, hasta que el sueño pudiese con alguno de los dos. Sin embargo, lo que a él le interesaba de verdad no eran los acertijos en sí, eran las reflexiones que hacía su abuelo sobre las propias preguntas que le planteaba, ya que muchas veces él no era capaz de dar con una respuesta que satisfaciese a ambos. Al cabo de unos minutos, chasqueó la lengua, y tras darle un nuevo trago a la botella de cerveza, anunció su rendición:
-Tú ganas. ¿Qué ha sucedido?
Con el cigarro sostenido en su boca únicamente por sus labios, su sonrisa se hizo un poco más grande, antes de resolver el enigma.
-El faro. -Dijo sin más, como si aquellas dos palabras no necesitasen mayor explicación. Quizás fuese así, pero no resultó ser de gran ayuda para su nieto, que arqueó las cejas de forma exagerada.
-¿El faro? -Repitió. Todo aquello le sonaba a chino. ¿Qué tenía que ver un faro con un hombre que se suicida dejando una luz encen...? La expresión de su rostro cambió por completo, cayendo en la cuenta de que, efectivamente, aquellas dos palabras no necesitaban más explicación para dar con la respuesta al acertijo. Su abuelo, al verlo, no pudo evitar soltar una amplia carcajada, que inundó todos y cada uno de los recovecos de la habitación.
-Deberías ver la cara que has puesto. Todo un poema. -Le dijo al recuperar la compostura.
-Entonces, el tipo vivía en el faro del puerto, ¿no? -Su nieto simuló ignorar el comentario acerca de su reacción y trató de centrarse en la solución del enigma, queriendo quitarle hierro al asunto, aunque el leve sonrojo de sus mejillas lo delataba.
-Eso es. Los barcos naufragaron contra el puerto porque la luz del faro no estaba dada. Al darse cuenta de que habían muerto por su culpa, el hombre se suicidó, no sin antes dejar el faro encendido para que no volviera a repetirse otra tragedia. -Explicó todo el razonamiento sin titubeos y transmitiendo mucha calma con su voz. A su nieto le daba la impresión de que contada por su abuelo, la solución del acertijo era sencilla, incluso evidente, pese a ser consciente de que jamás hubiese conseguido dar con ella. Y principalmente por ese motivo era por el que se sentía un poco imbécil en aquel momento.
-Y por curiosidad... Si tú hubieses sido el encargado de ese faro, ¿te hubieses suicidado sabiendo que por tu culpa han muerto decenas de personas?
El joven se atragantó con la cerveza. Su abuelo le había soltado aquella perla como quien pregunta acerca del día que ha tenido o sobre cómo van las cosas por casa. Ya debería estar acostumbrado, pero de vez en cuando se las ingeniaba para cogerlo con la guardia baja. Posó la cerveza sobre la mesa y se mantuvo en silencio un segundo. Después, esbozó una sonrisa cargada con sorna, y mirando a los ojos azules de su abuelo, le contestó con otra pregunta:
-¿Y qué hubieses hecho tú?
Su abuelo repitió con los labios el mismo gesto que su nieto. Se había escabullido de aquella pregunta con cierta astucia, aunque ambos sabían que eso no quería decir nada, ya que a poco que presionase, su nieto acabaría comiéndose la cabeza para tratar de dar una respuesta. No lo hizo, ya que no quería presionarlo, así que tras terminar el cigarro y apagarlo contra el fondo del cenicero, expuso su opinión.
-Bueno, es un tema un tanto escamoso, ¿no crees? Posiblemente sea un trauma que tengas para el resto de tu vida, y quizá muchos piensan que se sufre más manteniéndose con vida y recordándolo cada día que poniéndole fin. Y de hecho, yo también lo creo. Pero... No creo que me quitase la vida. Si me mantengo vivo, seguiría en el faro, y sería un error que no volvería a cometer. Todos esos fantasmas no te dejarán volver a cometer ese error, te das cuenta de eso, ¿no? Además, si no estuviese, quizá al próximo que le tocase ocupar mi lugar se viese al cabo del tiempo en la misma situación, si por desgracia cometiera el mismo error. Y créeme, saber que una persona ha muerto por culpa de algo que tú hiciste, y que pudiste haber evitado, es un sufrimiento que no le deseo a nadie, absolutamente a nadie.
Su abuelo lo había vuelto a hacer. Eran esos momentos los que tanto le entusiasmaban, aquellos momentos en los que podía asomarse, aunque sólo fuese un poco, al interior de la mente de su interlocutor, mostrando una pizca de la visión del mundo que había adquirido con los años. Eso hacía que se preguntara si alguna vez él llegaría a tener una visión de la vida como su abuelo.
-Bueno... ¿pasamos a otro? -inquirió su acompañante, con voz ronca.
-Ehm, sí, claro.
-Está bien. -Sonrió de nuevo, estirando las arrugas que poblaban su rostro, y se aclaró la voz antes de continuar. -"Una familia, formada por los dos padres, una hija y un hijo. Un día..."

¿Viaje al país de Nunca Jamás?

2010-04-10T15:43:00.003+02:00

En ciertas ocasiones, no nos quedará otra salida que la de enfrentarnos a esa realidad inalterable que creamos hace tiempo y romper con ella. A veces no quedará otra alternativa que enfrentarse a ello, no podremos escapar. Enfrentarse a tus miedos, a tus temores, plantarle cara al pasado y valorar, valorar si merece la pena continuar por el mismo camino que siempre has tomado sólo por el hecho de que en el pasado resultó ser una travesía agradable. En ningún lugar está escrito que se deba continuar, es uno mismo el que se autoimpone que las cosas deben permanecer fijas, inamovibles. Sin embargo, lo que no se tiene en cuenta es que todo está cambiando continuamente, que no hay nada que se mantenga invariable en este mundo. El hecho de estar vivos implica estar en constante movimiento, significa que todo está mutando a nuestro alrededor... incluso nosotros mismos. ¿Somos nosotros los que cambiamos o es nuestro entorno el que se modifica? Posiblemente se den ambas opciones al mismo tiempo. ¿Es normal mostrar miedo ante cualquier cambio que desestabilice todo lo que se ha conocido y aprendido, a perder lo que ya se tiene a cambio de algo que se desconoce si puede ser bueno o malo, si puede ser mejor o peor, y preferir no arriesgarse? Quizá sea más que comprensible esta postura. Pero pese a todo, no deberíamos anclarnos en el pasado, en llorar la pérdida de todas las cosas que tuvimos y que ahora no tenemos, o que tememos no poseer en el futuro. ¿De qué serviría llorar? Aunque tampoco deberíamos olvidarlo. No deberíamos olvidarlo porque es en el pasado donde nos hemos convertido en lo que somos ahora, y no puede ser buena idea ignorar esos detalles ni dejarlos enterrados lejos de nuestra conciencia. No se trata de depender de él, pero sí de tenerlo en cuenta, aunque a veces no seamos capaces de conocer con exactitud todo su significado. Y eso implica que si muchas veces no somos capaces de comprender el pasado, ¿cómo pretendemos entonces tratar de predecir el futuro?
No hay una respuesta clara para esto, lo único que nos queda suponer es que quizá, durante toda una vida, haya el tiempo suficiente como para dar con la solución correcta.

"Buenos días, cabrón con suerte"

2010-02-23T23:10:00.005+01:00

-Me tengo que despertar...

Esas fueron las palabras que me dedicó aquella mañana, cuando logró atinar en la penumbra con la alarma del despertador. Como respuesta, por poco romántico que suene, e incluso grosero por mi parte, yo me limité a gruñir mientras me acomodaba sobre aquel viejo colchón. Sin embargo, y por ridículo que suene, ella sonrió con todas sus fuerzas mientras me abrazaba y me regalaba uno de sus besos. Minutos más tarde, me abandonó entre almohada y sábanas para dirigirse con energía hacia la ducha.

Entreabrí los ojos, bostecé y me desperecé patosamente, como uno de estos perros que uno encuentra en el porche de todas las casas con finca o jardín, donde las familias veranean e invierten su ocio; el típico mastín que se estira mientras muestra todo su juego de colmillos a quien pase cerca del lugar escogido por el animal para echar una cabezada a media tarde.

Ahí fue cuando yo empezaba a despertarme, cuando dejaba de ser menos bestia y más persona, como cada mañana tras salir de un sueño. O al menos eso me parecía a mí. Rodé sobre la cama, primero una vez y luego otra, hasta quedar boca arriba, contemplando el techo junto con el pequeño ventanuco que quedaba casi enfrente de mis ojos, por el cual la luz proveniente de la calle manaba lenta y pausadamente, como el agua de un manantial en mitad de la montaña.

Y entonces, como cada mañana tras salir de un sueño, la voz de mi interior me habló. Aquella voz que había nacido conmigo, con la que con ella lo era todo y sin ella no era nada, la causante de que fuese tal y como soy, aquella que por su culpa mi reflejo irradiaba una pálida luz verde que me hacía seguir hacia delante. Y lo que me dijo no era nuevo para ninguno de los dos, tan sólo era su saludo, su forma de decirme hola:

"Buenos días, cabrón con suerte".

Me incorporé casi de un salto, mientras mi compañera salía de la ducha y la voz no dejaba de hacerse eco en mi cabeza. Me levanté con torpeza, y poniéndome unos vaqueros por el camino, hice mi turno en el cuarto de baño. Nada más llegar me apoyé en el lavabo y me miré al espejo: Me detuve en el reflejo de mis ojos azules, a medida que en mi rostro se marcaba aquella sonrisa ligeramente burlona que tanto le gustaba a la chica que me esperaba fuera del baño.

Fue entonces cuando contesté a la voz de mis entrañas, casi riéndome por dentro. Sí, era un cabrón con suerte, el mayor cabronazo de todos los que había por los alrededores, y la razón se debía a la chiquilla que me esperaba fuera, ansiosa tal vez por que le diese un beso o le contase una de mis historias, tal y como hacíamos todos los días desde hacía un tiempo.

Y es que, ¿cómo no iba a ser un cabrón con suerte, si me había tocado el gordo?

Jugar y perder; pagar y callar

2010-01-29T20:06:00.003+01:00

-¿Sabes, David? A veces uno tiene que arriesgarse y apostar por lo que cree correcto, a pesar de las consecuencias que puedan producirse. Me dijeron una vez que tarde o temprano en esta vida había que escoger un lado del tablero, no por las opiniones de la gente que te rodea, sino por lo que se considera correcto. Y todo eso está muy bien, ¿sabes? Pero tarde o temprano llegará el día en el que te arriesgues por algo y la cagues, te llenes de mierda hasta el fondo y pierdas el poco respeto que alguien pueda tenerte. ¡Y eso es una putada, desde luego! ¿Entonces qué cojones debemos hacer cuando se nos presenta una situación así, eh? ¿Huir con el rabo entre las piernas como un jodido tirillas? Ni de coña. ¿Tratar de cambiar de tema, pasar y echar tierra al asunto a la primera de cambio? Hazlo y no te volveré a dirigir la palabra, de eso no te quepa duda. No, lo que hay que hacer es coger el toro por los cuernos y tomar una decisión, ¡y seguir con ella hasta el final! Tampoco se trata de hacer lo primero que se te ocurra, por el amor de Dios. Las cosas hay que tomárselas con calma, ¿sabes?, pero tampoco hay que dormir a nadie con la espera. No se trata de ser uno de esos quema-sangre que se tiran años para hacer cualquier cosa, ¡hasta para comer! Conocí a un hombre en Mieres que se pasaba horas para un triste plato de carne, aunque él no paraba de decir que los de Mieres degustaban la comida. Decía mi abuelo que el que no vale para comer, no vale para nada, y cuánta razón hay en esas palabras. También lo decía mi padre y también lo digo yo, y si hago un buen trabajo durante mi vida también lo dirán mis hijos y mis nietos. Espera, ¿qué te estaba contando antes de esto...? ¡Ah, sí, ya me acuerdo! Pues eso, pequeño, que tarde o temprano en la vida vas a tener que escoger un bando para todo, una postura, una opinión. ¡No se puede ser un indeciso toda la vida! Y lo peor de todo será cuando te arriesgues por algo y te des cuenta al cabo de un tiempo que has cometido un error. En esos casos no queda otra que admitir que has estado equivocado y tratar de enmendar tu error cuanto antes. Somos humanos, y errar es humano, ¿sabes? Pero mi querido amigo, si la vida fuese tan sencilla como eso... ¡qué bonito sería este mundo! No, que va. Habrá veces en las que sólo tú sabrás que estás haciendo lo correcto y el resto de la gente pensará que estás equivocado. En esas ocasiones no queda otra que ser un terco de cojones y no ceder en tu postura. Ya que si lo haces, ¿quién sabe cuánta gente que quieras pueda acabar herida? No se trata de ser siempre honesto y decir la verdad, ¡ya nos gustaría! A veces sólo podemos optar entre una cosa mala y otra peor. ¿Y sabes qué? El truco está en escoger aquella que nos joda menos por dentro, aunque no siempre es fácil. Decía mi abuelo muchas veces este refrán: "jugar y perder; pagar y callar". Y cuánta razón hay en esas palabras. También lo decía mi padre y también lo digo yo, y si hago un buen trabajo durante mi vida también lo dirán mis hijos y mis nietos... En fin, no lo olvides nunca, muchacho.

Y ahora déjame un momento tranquilo, porque esta cerveza no va a acabarse sola, ¿sabes?

Nadie puede desobeceder al Alfa

2009-12-08T00:13:00.014+01:00

Una pata se hundió lentamente en una embarrada zona del río, mucho menos profunda que las demás partes del curso que cruzaba el bosque. Acto seguido, las otras tres patas de su propietario chapotearon al cruzar. El resto de nosotros le seguíamos de cerca.

Ya estaba atardeciendo. Muchos rayos de luz se proyectaban contra las copas de los árboles, penetrando más allá del límite impuesto por sus frondosas ramas en los puntos donde se apreciaban claros en la arboleda. Cruzamos uno de esos claros con el mayor sigilo posible. Cualquiera que nos hubiera visto durante aquel tránsito sin la protección de la maleza para escondernos no hubiese alcanzado a observar nada más que cuatro manchas abarcando aquella distancia en cuestión de un escaso segundo.
Uno de mis hermanos recordó la vez que alguien trató de darnos caza. Todos soltamos varios ladridos y gruñidos cargados de sorna a costa de aquél pobre ingenuo, tanto en su momento como ahora, recordándolo. ¿Cómo había pretendido dar caza a aquellos que representaban el máximo grado de libertad?
Libertad. Nada podía compararse con aquello, con saber que nada ni nadie podía detenernos. Aquel sentimiento era lo único que necesitábamos para mantenernos vivos, para hacer funcionar la máquina.
Corríamos a toda velocidad, hasta el punto de parecer que nuestras patas no tocaban el suelo. Nuestros músculos se estiraban y contraían, arrastrando con ellos el hueso y moviendo todo nuestro cuerpo hacia delante. No había sensación en el mundo que pudiera equipararse; si nuestra existencia tuviese una finalidad, sin duda sería aquello. El viento nos golpeaba la cara, y la velocidad reducía nuestra vista a cientos de borrones que iban y venían demasiado rápido como para fijarse en ellos, únicamente atisbábamos a duras penas aquello que teníamos delante del hocico. ¿Pero qué importa eso? ¿Hay alguna razón para conservar la vista en mitad de una carrera? No, conocemos como la marca de nuestro olor estas tierras, y el olfato y el oído fallan menos que la vista cuando corremos.
Nos detuvimos al cabo de un tiempo. Fue momento de sacar la lengua, de recobrar algo del aire perdido durante la vertiginosa carrera que se había prolongado hasta la mayor parte de la jornada. El Alfa se adelantó y nos miró, examinándonos calmadamente. Enfrente de él me encontraba yo; a mis flancos, nuestros otros dos hermanos. La poca luz que aún permanecía en el aire, antes de desvanecerse ante el cálido manto de la noche, nos robó varios destellos de nuestros pelajes. Cuando nos acurrucábamos unos contra otros para enfrentarnos al frío que precede a los sueños mostrábamos toda una gama de tonalidades y matices totalmente dispares, desde el negro azabache de nuestro hermano Alfa al blanco albino de mi propio cuerpo, pasando por la escala de grises y el castaño con fulgores rojizos.
Nos observamos todos durante unos instantes más. Mis patas, por culpa de mi pelaje blanco como la nieve de las cumbres de las montañas del norte, eran las que más contraste generaban con el resto del cuerpo, llenas de tierra y barro, producto de galopar desde el amanecer.
Mi hermano emitió un ladrillo seco y callado, un aviso de que debíamos ponernos en camino. Ya estaba anocheciendo, y nuestros estómagos comenzaban a sentirse vacíos. Y aún quedaba camino por recorrer hasta nuestro destino.
Comenzamos de nuevo otra carrera, otro tramo del viaje, desplazándonos a un ritmo frenético. Vivimos al límite, echando el aliento y dejándonos la piel cada día, como si fuese el último. Así es la vida de los lobos.
Lenta y paulatinamente, fuimos frenando, reduciendo nuestra cadencia de marcha. Cambiamos de ritmo, y cada uno adoptó su rol. Nos extendimos, y dedicamos nuestras fuerzas a no dar ningún paso que no fuese necesario; sin pronunciar ninguna voz más alta que otra, y todas siendo no más que un susurro. No éramos más que fantasmas. Olfateamos con sutileza el aire, y el aroma de nuestra presa nos inundó los sentidos.
...La cacería comienza. La noche juega a nuestro favor, y es que ni las sombras más oscuras pueden aplacar el fuego que albergamos en nuestro interior, la chispa causante de nuestra vida.
Fuimos letales en cuanto entramos en contacto. Lo alcanzamos, lo cercenamos y le segamos su esencia, todo de forma rápida y limpia, para evitar mayores sufrimientos por ambos bandos. No nos gusta matar por matar ni derramar la sangre de una presa sin sentido alguno, pero tampoco podemos mantenernos al margen ni escapar de ser los verdugos de algunas mentes. Así es el ciclo de la vida; son ellos o nosotros los que sobreviven. Somos cazadores, no carniceros. Y eso es algo que muchos parecen no comprender.
Comer cuando se tiene hambre, beber cuando se tiene sed, dormir cuando se tiene sueño… Respuestas simples a estímulos sencillos. Aquella era nuestra rutina, nuestro pan de cada día; no exenta de riesgos y peligros que afrontábamos única y exclusivamente gracias a nuestra unión, a nuestra manada. Nuestro vínculo minimiza nuestras carencias y maximiza nuestras virtudes. No puede existir unión más fuerte ni conexión tan fiable. El individuo se somete ante la entidad; por el bien de la manada, que nos garantiza la supervivencia.
Es, sin embargo, la cara y la cruz de la moneda, porque, ¿hasta qué punto es necesario conservar la intimidad, por débil que sea? Nosotros carecíamos de ella.
Retrocedimos hasta el claro para detenernos a degustar nuestra cena. La noche ya era cerrada y su abrigo nos envolvía de la mejor de las maneras, liberándonos así del temor de ser interrumpidos mientras apaciguábamos las voces de nuestros estómagos.
Pero por suerte o por desgracia, eran otras voces las que a mí me atormentaban y que necesitaba desesperadamente hacer callar. Voces que no dependen del hambre o la sed para estar calmadas, y que se rigen por algo tan sumamente complejo como lo es el espíritu.
Recordaba con tal nitidez sus acciones y respuestas de nuestro último encuentro que hubiese dado mis colmillos por defender que todo aquello había sucedido apenas un instante atrás en el tiempo. Pero mi memoria no fallaba en cuestiones importantes y por ella sabía que hacía muchas lunas de aquel trágico momento, momento que marcó mi alma con una cicatriz llena de dolor y amargura, quizá para siempre, o en el mejor de los casos para mucho tiempo.
Una acción, un pensamiento que podría grabarse en aquellas palabras que llevaba tatuadas al rojo vivo en lo más profundo de mi mente.
“Con un principio, y sin un final, recuérdalo.”
Todo lo que había seguido con sumo fervor ahora se desmoronaba ante mi hocico. ¿Acaso habían sido mentira, no era todo más que una farsa? Demasiado intrincado como para poder soportarlo bajo mi pelaje lupino.
Y pese a estar tan vivo en mis recuerdos, notaba día a día cómo los detalles se iban borrando, cómo la escena era cada vez menos nítida. Si había perdido todo aquello físicamente y ahora se disipaban mis memorias, ¿qué me queda? Al fin y al cabo, todo se reduce a los recuerdos que uno guarda, recuerdos de vivencias que si pierde será como si nunca hubiese experimentado aquellas sensaciones, aquellas escenas que lo hicieron vibrar, que revolvieron la chispa de su alma y que le demostraron una vez que estaba vivo.
Hacía frío. Una ráfaga de viento que surcó silbando en dirección contraria a mis orejas me lo recordó. Aquello era un soplo tan helador que tras el amanecer se encargaría de convertir en escarcha el rocío; pero ni la madre de todas las ventiscas podía devolverme a la realidad, traerme de vuelta desde el mundo de los sueños y el inconsciente. El sufrimiento que emponzoñaba mi sangre era más fuerte, era una droga más adictiva y con un peligro potencial mucho más alto que el anuncio de una posible tormenta de nieve y granizo. Y aquello era algo que yo sabía, pero que no me molestaba en corregir. Era el fin, el fin de un ciclo, el fin de una etapa. El fin de una vida. ¿Qué deberíamos hacer cuando en el cielo nocturno se apaga nuestra estrella del norte? Cuando te arrancan la luz, cuando deja de brillar. ¿Tiene sentido buscar otra razón para seguir moviéndote?
Volví a entrar en aquello que llaman la realidad de una sacudida. Contemplé a mi alrededor con mirada ausente mientras la longitud de onda de mi espíritu se sincronizaba con mi cuerpo. Y lo que observé no me mostró mucha ilusión por volver a estar en este lado del mundo, y no en el que los fantasmas vagan libremente por los cielos. Mis tres hermanos, cada uno de ellos con el mismo gesto de preocupación en sus rostros. Y es que la manada estaba ahí, el vínculo es irrompible, inquebrantable e infranqueable, tanto para lo bueno como para lo malo. Mis pensamientos se proyectaban más allá de mi cuerpo y de mi mente para verterse como leche caliente en el cúmulo de pensamientos de mis hermanos, y viceversa. El tráfico de ideas era constante y fluía en todas direcciones y acarreando todas las consecuencias, por lo que yo les trasmitía el dolor latente en mis huesos y ellos me correspondían con la preocupación que emanaban desde sus entrañas. La tensión de ver cómo un fragmento de ti mismo se ahoga en un mar de penas mientras tú no puedes tenderle ayuda de ninguna manera, pero por el contrario estás obligado a observar el desarrollo de los hechos, quieras o no.
Entorné mi vista sobre los ojos de mi hermano, que me observaba a la vez que dictaba su opinión respecto a mis dudas, mis indecisiones. Existe una norma, una regla inquebrantable que forja los pilares de la manada, de la unión entre nuestras mentes y espíritus, una ley no escrita que todos conocemos en el momento mismo de ver por primera vez la luz de este mundo.
Nadie puede desobedecer al Alfa.
En toda manada organizada debe existir una cabeza, un líder que dicte hacia dónde debe moverse o cómo debe actuar la entidad. Su palabra no puede ser desafiada por nada ni por nadie y las órdenes que el Alfa entone con su doble voz pueden doblegar desde las patas más fuertes y hasta las voluntades más inquebrantables.
Desde fuera se confunde fácilmente con una dictadura, pero no hay nada más lejos de la realidad. La existencia de un Alfa es el cimiento en el que se asienta el concepto de manada. El Alfa actúa a modo de amalgama ante los pensamientos del resto de individuos, y su presencia contribuye a la armonía, al equilibrio de toda la progenie. Todos tenemos en nuestros genes la clave para ser Alfa, pero sólo el más capaz de cada camada será el indicado para optar a dicho estatus. Aquel que se opone a las decisiones del Alfa pone en peligro toda la estabilidad que estas representan, siendo un peligro para la estabilidad de toda la manada, y por lo tanto, de la supervivencia de todos los individuos que la componen.
…Y ante esa situación me hallaba yo, poniendo en tela de juicio la decisión de mi hermano Alfa y arriesgándome a arrastrar con mi insensatez al resto de mi manada hacia un abismo seguro.
Nadie puede desobedecer al Alfa.
Cara a cara, aquello no podía continuar así. Ni el vínculo de mi manada podía amortiguar las constantes embestidas de mis sentimientos, mostrados cual libro abierto ante mis hermanos.
Nadie puede desobedecer al Alfa.
Necesitaba dar con la respuesta, encontrar el equilibrio. Hallar la armonía en mi interior.
Nadie puede desobedecer al Alfa.
Notaba como el corazón me palpitaba fieramente en el pecho, a punto de salirse de su recorrido.
Nadie puede desobedecer al Alfa.
Sentí como todas mis ligaduras se aflojaban, como las cadenas de mi unión con la manada se resquebrajaban.
Nadie puede desobedecer al Alfa.
Contemplé impotente cómo dejé de estar en comunión con mis hermanos. Y a su vez, dos nuevas sensaciones afloraron en mi alma: Independencia, como nunca la había vivido, y un sentimiento de vacío, cómo nunca lo habría imaginado.
En ese momento descubrí el verdadero concepto de “soledad”.
Nos miramos el uno al otro, y ambos pudimos contemplar la situación con extrema claridad. Ya no había marcha atrás para aquello.
Nadie puede desobedecer al Alfa. Pero yo lo había hecho.
No hizo falta mostrar los colmillos, la luz de nuestros ojos difícilmente podía ser eclipsada.
Nuestros ojos... ¿cómo aquellos iris tan distintos entre sí podían emitir la misma sensación? Él, como dos faros amarillos, sobrenaturales, que emergen desde la misma noche de su negro pelaje; y yo, un azul profundo e intenso, que en lugar de ser fríos muestran un calor producto de las más ardientes llamas de una hoguera. Y a pesar de todo, en ambos podía leerse el mismo mensaje: la belleza de la vida, mostrando aspectos tan complejos de una forma tan simple.
“Vuelve pronto”.
No lo prolongué por más tiempo. Eché a correr a toda velocidad, tan rápido como me permitían mis patas, lejos de allí. Ahora estaba solo.
¿Qué deberíamos hacer cuando en el cielo nocturno se apaga nuestra estrella del norte? Cuando te arrancan la luz, cuando deja de brillar. ¿Tiene sentido buscar otra razón para seguir moviéndote? No debería sentirme así. Los lobos no lloran. Al menos eso es lo que dicen… ¿…Alguna vez alguien ha visto llorar a un lobo? Demasiadas preguntas sin respuesta; demasiadas para mi cuerpo, para mi mente. Para mi alma.
Correr. Era mi única vía de escape, hacía que aquello fuese soportable. Correr para poder huir. Correr para poder olvidar. Correr para sentirme con vida.
Correr para dejar atrás todo aquello demasiado complejo y retorcido como para que nuestra alma lo soporte sin mostrar resentimiento. Amor, odio, rencor, dolor… De la misma forma que mi vista, mis pensamientos se deformaban hasta volverse irreconocibles, como manchas en mi mente que acaban disipándose, cediendo así el control a los instintos.
Pasaban las horas, y el amanecer cada vez estaba más cerca. Notaba como mi pecho se hundía, como mis costillas bajaban sobre mis pulmones y estos se doblegaban, inspirando y expirando una vez más. Al igual que las historias tienen un prólogo y un desenlace mi cuerpo me rogaba por realizar una parada, aunque no significase más que una diminuta pausa antes de reanudar aquel galope tan deseado. Cuando quise darme cuenta hacía mucho que había comenzado a subir por las colinas en dirección a las montañas, dejando el bosque atrás. Por el paso de montaña me asomé a uno de los miradores que nacen de las laderas de los picos más escarpados, en el que las copas de los árboles quedaban por debajo de mis patas, mostrándose ante mí en una escala ridícula. Me senté sobre mis cuartos traseros y contemplé el cielo nocturno, todas aquellas estrellas con la luna en el papel de matriarca y la oscuridad como telón de fondo.
Había logrado separarme de todo cuanto conocía y amaba… ¿cuál había sido la fuerza capaz de desprenderme de todo aquello? Una sensación de agonía se formó en mi corazón. Era insoportable. Necesitaba expulsarlo, tenía que expulsarlo. A pesar de no ser la primera vez que lo experimentaba, nunca había sido tan fuerte como en aquella ocasión. Empujé hasta mi garganta pausada y paulatinamente todas esas cargas de conciencia, todas esas emociones a flor de piel. Ya estaba listo. Estiré el cuello, abrí mi boca levemente, mirando hacia el cielo y me dejé llevar. Contraje el diafragma con lentitud, y poco a poco dejé salir aquella bola de sensaciones y necesidades, produciendo un sonido grave, ronco y prolongado, carente de pausa alguna.
Varios segundos de silencio en aquellas vistas nocturnas. Y después, algo que sobrecogió mi corazón.
Respuestas, tres respuestas a mi aullido me hicieron eco desde algún lugar del bosque. Notas cargadas de fuerza, de tristeza y de nostalgia, pero sobre todo, notas esperanzadoras, comprensivas y acogedoras. Era la melodía más hermosa que jamás había escuchado.
Y volvió a surgir el dolor. El dolor de saber que pese a todo, seguían allí. La preocupación de causarles daño con mi decisión, con mis actos. Y sin embargo, ese “dolor” no duró por mucho tiempo. Mutó en un sentimiento extraño, en una emoción contenida que expulsé de nuevo al contestar a mis hermanos uniéndome a sus aullidos. Y pese a mi propia voz no dejaba de escuchar las suyas:
“Recuerda que incluso un lobo solitario tiene una manada”.
Todavía no he vuelto con ellos, y sigo en busca de esa razón por la que emprendí este camino, ese motivo por el cual me convertí en el Alfa de mi propia manada, obteniendo una libertad más allá de la imaginación y comprensión de cualquier otro individuo ligado a sus congéneres. En ocasiones, cuando las noches son claras y las nubes no cubren ni la luna ni las estrellas, aúllo desesperadamente en busca de mis hermanos, quienes tarde o temprano acaban haciendo eco a mis sollozos. Es quizá lo que me mantiene firme ante el hecho de no volver, el saber que todavía tengo posibilidad de retorno.
Ya que… todos nacemos con el potencial para llegar a ser Alfas, y a todos nos atormenta el miedo de convertirnos en lobos solitarios.
Yo ya he cruzado la línea.

Cicatrices

2009-12-05T13:48:00.002+01:00

Da la casualidad de que lo más difícil de un viaje no es la partida, sino el regreso. No importa cuáles hayan sido los motivos que hayan producido la ida, esas heridas se aletargan y se reducen a meros escozores que simplemente te recuerdan que siguen ahí, hasta que tienes que tomar el rumbo de vuelta, hasta que tienes que volver al punto de partida. Es ahí cuando te das cuenta de hasta qué punto han cicatrizado, hasta qué punto te has curado de tales momentos que en su día fueron un duro golpe. Y cuál es la sorpresa en la mayoría de los casos el descubrir que tales heridas han vuelto a abrirse como el primer día o incluso más visibles y dolorosas que nunca. Y es que en el supuesto de que se curen, no desaparecerán jamás por completo. Se convertirán en cicatrices; heridas curadas, olvidadas y latentes, quizá para siempre, pero a la espera de una nueva oportunidad de emerger en el momento más inesperado. No serán nada más que una insignificante marca para los ojos de muchos; un recordatorio de lo que representan, como la retorcida moraleja de una fábula grotesca.

Llamada sin respuesta. ¿Reintentar?

2009-10-11T22:13:00.003+02:00

Cuando la llave del piso se introdujo en la cerradura, produjo un sonido similar al de una vieja sierra surcando un tronco, en el momento previo a ser cortado en dos pedazos de leña. Giré la llave hacia la izquierda, y empujé la puerta apoyándome en el pomo, como de costumbre. Me descalcé nada más cruzar el marco de madera y tocar el suelo, y me encaminé hacia la cocina mientras depositaba a ciegas el manojo de llaves sobre la mesa del comedor. Entré y abrí el grifo. El chorro de agua fría me empapó parcialmente la mano izquierda, a medida que se llenaba el vaso de cristal que sostenía. En dos tragos volvió a estar vacío, y lo coloqué boca abajo sobre el fregadero. Bostecé y miré la hora: las ocho; aún me sobraba tiempo hasta la cena, por lo que decidí realizar algunas de las tareas rutinarias que uno siempre tiene pendientes por casa: comprobar qué ropa estaba limpia y cuál no, doblar aquella que estuviese arrugada en una esquina, revisar el correo, reordenar los apuntes tirados de mala manera sobre el escritorio... cualquier cosa que me mantuviese ocupado y no me dejase mirar hacia el teléfono móvil.
Pero tras diez minutos, todo estaba en perfecto orden, y yo me encontraba apoyado en una silla del recogido salón, en silencio, observando el dichoso teléfono. Luchando, y estremeciéndome de puro terror. No podía evitarlo, ya no. Había vuelto a cruzar la línea y poco importaban mis súplicas. Tenía la vista fija en el móvil, pero ya no observaba el aparato, en mi mente se dibujaban otros objetos, otros detalles. Un rostro, y cientos de recuerdos que salían a flote desde las profundidades de mi esencia. Me llevé la mano al cuello, lugar donde solía descansar mi colgante. Pero no hallé más que un cuello frío y desnudo. ¿Cómo un trozo de metal podía ser tan necesario para sentirse entero? Pese a carecer de él, cerré mi mano en un puño, como tantas otras veces, sobre el lugar donde aquella pieza descansaba habitualmente.
¿En qué momento el teléfono había parado en mis manos, y cuándo había marcado su número en la memoria del aparato? No lo podría decir a ciencia cierta, pero el caso es que allí estaba, contemplándome. ¿Por qué el teléfono vibraba? Tardé un poco en darme cuenta de que se trataba de mí, que era yo el que estaba temblando. Y no hacía falta preguntar por qué. Escuché los latidos de mi corazón con tal intensidad que parecía que alguien estuviese golpeando rítmicamente un tambor cerca de mis tímpanos. Entonces pulsé el botón de llamada, y mis latidos se acompasaron a los tonos del teléfono. Uno, dos... cerca del quinto supe que no iba a descolgarlo y tras el décimo mis sospechas se confirmaron. Aparté el móvil de mi oído y me quedé observando la pantalla, leyendo el mensaje que había allí escrito. "Llamada sin respuesta. ¿Reintentar?" Lancé el teléfono contra el sofá, y alcé los ojos hasta toparme con el techo de la estancia.
Tras cinco minutos de trance, me levanté, me calcé, cogí las llaves y me fui, no sin cerrar la puerta de casa. El piso quedó prácticamente igual que antes de que hubiese entrado un tiempo atrás, tan sólo un imperceptible sentimiento de rabia y de dolor que flotaba en el ambiente indicaba que algo había cambiado en aquellos veinte minutos. Eso, y el teléfono móvil, que permanecía tirado en el sofá, totalmente abandonado.
Y si durante ese tiempo en el que yo me lamía mis heridas recién abiertas hubiese llamado, ¿qué habría pasado?
Sinceramente... ¿qué importa?

Reloj de arena

2009-09-06T03:22:00.003+02:00

Una pequeña bandada de gaviotas sobrevoló la costa a varios metros de altura, sin prestar atención a los restos encallados del barco que horas antes había protagonizado semejante naufragio.
Varado en la orilla, boca abajo, con una mezcla de arena y sal en los labios, un marinero se debatía entre la vida y la muerte, pese a su aspecto apacible.
Tenía los ojos cerrados y enterrados en la arena, pero podía verla, podía sentirla; a los lejos, acercándose. Arrastrando una amplia capa raída y carcomida por el tiempo, mostrando tan sólo sus manos y parte de su encapuchado rostro. Su piel y su carne tiempo atrás se desprendieron de su figura, dejando como único recipiente de su esencia aquellos viejos huesos que se movían con total naturalidad, apoyados sobre la guadaña que llevaba a modo de cayado. Pero sin lugar a dudas, lo que hubiese dejado mudo al mundo de llegar a poder contemplar aquella figura eran el par de alas que nacían de su espalda, cubiertas por un grisáceo plumaje que aun mostrando los signos de la vejez que representaba, no le restaba un mero ápice de grandiosidad.
Pero, ¿cómo alguien puede no sentir fascinación ante aquello? Sólo se contempla a la muerte una vez en la vida...
El espectro caminaba despacio, desplazando todo su peso sobre la arena de la playa, hacia el desdichado hombre. Se detuvo ante él, y posó un arcano reloj de arena, que comenzó a marcar de forma inexorable los inicios de una cuenta atrás. ¿Qué anunciaba aquel reloj? El moribundo marinero no lo sabía, pero no le importaba. Su final estaba cerca... y él estaba preparado para partir de este mundo. Le hubiese gustado despedirse de aquellos con los que compartió algo en su vida, pero parecía que no iba a ser posible. De haber podido suspirar en ese momento lo hubiese hecho, ¿pero cómo hacerlo si se hallaba en tal fortuna por precisamente ser incapaz de inspirar el aire marítimo?
El espíritu se arrodilló ante su tendido cuerpo, y esperando el viejo hombre que un susurro segase su último aliento, se encontró con una ardiente bocanada de aire al tiempo que escuchaba la orden de una voz rasgada: "¡Respira!"
Cuando fue consciente de sí mismo se encontraba acuclillado sobre la arena, escupiendo el agua que había encharcado sus pulmones, respirando. Vivo. No había el más mínimo rastro de aquel espíritu. No tuvo mucho tiempo más para buscarlo con la mirada, pronto escuchó las voces de sus compañeros.
Varios minutos más tarde, con la alegría de comprobar que milagrosamente nadie había muerto tras aquella desgracia, el marinero escuchó a uno de sus camaradas hacer un comentario nada acertado a sus ojos, que no dudó en recriminar:
-"Esto es obra de algún santo, ¡benditos sean los dioses!"
-"Ingenuo, los dioses no han movido un triste dedo por nosotros. ¡Si acaso prende una vela esta noche por la Muerte, dándole las gracias por no hacer su trabajo!"

Desde la Isla Tuerta...

2009-08-27T17:50:00.009+02:00

Todos los hombres de la familia habían heredado en mayor o menor medida, la habilidad de abstraerse de todo cuanto les rodeaba, en cuestión de un puñado de segundos. Y se trataba de algo sumamente útil en muchas ocasiones, pese a los inconvenientes que podía acarrear en algún que otro momento inoportuno. El benjamín de la familia era el que mejor dominaba la técnica, que emplea sin pudor alguno en cualquier momento que creyese conveniente. Y eso significaba que pasaba ausente la mayor parte del tiempo. Su hermano mayor, por el contrario, se lamentó de no haber tratado de ignorar las órdenes de su padre, mientras lo seguía y se mentalizaba para realizar lo mejor posible la tarea de limpiar y reponer toda esa aceite perdida. [seguir leyendo]

___________

Desvié la mirada, y me concentré en el tazón de desayuno que tenía delante de mí. Inmediatamente dejé de escuchar su voz, y el silencio se apoderó de la habitación. Observé el contenido del tazón, vi cómo sobre la superficie aparentemente lisa del café con leche se formaban ondas que la distorsionaban de forma insignificante. [seguir leyendo]

Como una moneda

2009-08-21T09:44:00.001+02:00

Somos como una moneda, ¿sabes? Una moneda, que nada más verla distingues dos caras. Que sólo ofrece dos posibilidades opuestas entre sí, una cara y una cruz. Algo tan simple como eso, dos facciones diferentes, no hay más. Hasta que la pones sobre el canto y haces que gire.
Una moneda plana, que al girar sobre sí misma es capaz de generar toda una esfera. ¿Y si esa moneda representase nuestra mente? Un ente que ofrece varias respuestas lógicas según sus razonamientos, que caben dentro de ella, pero que posee el potencial de originar algo que se escapa a su propia forma de ser, a su propia comprensión; como una moneda al girar.

Ella

2009-06-23T22:00:00.003+02:00

La luna brillaba con palidez en lo alto del cielo.
Gotas de agua comenzaban a desprenderse del encapotado cielo que gobernaba la noche. Aunque al principio se depositaban mediante finas ráfagas de suave lluvia incluso agradables al posarse sobre la piel, cuya trayectoria se encontraba a merced de las ligeras brisas que se levantaban, no pasó mucho tiempo hasta que fue evidente que aquello no había sido más que el anticipo propuesto por la tormenta para anunciar su inminente llegada.
Miró el reloj de la cocina. La medianoche había terminado hacía varios minutos. Bostezó perezosamente, y previendo que tardaría en volver a quedarse dormida, decidió echar tiempo y se dirigió a observar la calle desde la ventana.
Todo estaba sumamente tranquilo allí afuera, pese al diluvio que caía sobre el terreno asfaltado.
Abandonó las vistas que estaba contemplando, emitió un nuevo bostezo muy parecido al anterior y avanzó hacia el interior de la casa hasta llegar al salón, recostándose sobre el mullido sofá con la esperanza de retomar sus dulces sueños cuanto antes, aún sabiendo que aquello iba a ser difícil. Sobre todo porque sabía que sólamente eran eso, dulces sueños, totalmente ajenos a la realidad.
Cerró los ojos y describió una diminuta sonrisa en sus labios, tratando de olvidar todo aquello y volver a caer rendida ante el agotamiento acumulado durante todo el día, pero le resultaba imposible volver a conciliar el sueño. No estaba segura de qué la había despertado, pero sí sabía qué era lo primero que había pensado al volver a la vigilia, de la misma forma que fue lo último al abandonarla.
¿Cuánto tiempo llevaba sin verle? Su cabeza le decía que bastante poco, apenas un puñado de horas, pero su corazón tenía un concepto del tiempo mucho más relativo, en el cuál las horas que pasaba sin él se dividían en eternidades y no en minutos. Y pensar que todo había terminado... ¿Quién había tenido la culpa? Ya no lo recordaba, pero de todas formas le resultaba indiferente. Se lamentó en voz alta, aún con los ojos cerrados. Acto seguido se preguntó por qué no había hecho nada para evitar aquello. Quería llorar, pero por alguna extraña razón no era capaz de soltar ni una sola lágrima, por lo que se quedó allí tumbada, en silencio.
Abrió levemente los ojos, y distinguió a la perfección la foto que descansaba enmarcada sobre la mesa de centro del salón. Allí estaba él, posando para la cámara. Recordó sin ningún tipo de problemas aquel día, en el que junto a unos amigos habían hablado sobre tantos temas diferentes hasta que se les había hecho demasiado tarde para volver a casa a tiempo. Un rayo iluminó fugazmente la habitación, seguido del rugido de un trueno a escasos segundos de distancia. Y cuando el efecto del relámpago se disipó, lo único que a sus ojos continuaba brillando con fuerza era aquella fotografía. Aquello le hizo caer en la cuenta de lo estúpida que era estando allí sentada lamentándose de todo aquello y sin intentar evitar que él desapareciera de su vida.
Lo necesitaba, y no podía permitirse perderlo.
Reaccionó, levantándose del sillón y precipitándose hacia su dormitorio. Se vistió como pudo entre la oscuridad. ¿Dónde estaba la ropa que había llevado puesta ese mismo día? A decir verdad, resultaba un tanto complicado tratar de hacer memoria para encontrar su indumentaria mientras a su vez su conciencia no paraba de meterle prisa para salir de casa cuanto antes. Una vez estuvo lista, en menos tiempo del que hubiese invertido habitualmente y más tiempo del que ella consideraba que hubiera sido apropiado desperdiciar, salió de casa a toda velocidad. Cuando pasó por la puerta para encaminarse a las escaleras que conducían al portal recordó que estaba lloviendo. Dio la vuelta, cambiando el sentido de su carrera a duras penas, para atravesar nuevamente la puerta de entrada, la cual no había tenido tiempo ni de ser cerrada. Rebuscó por armarios y estantes hasta dar con un paraguas que evitase que acabara más empapada de la cuenta, aunque a pesar de ello se preguntó cómo diablos planeaba correr con el paraguas abierto en una mano. Bajó las escaleras del portal de dos en dos hasta llegar a la última puerta que precedía a la brutal tormenta, acomodada en la calle. Abrió la puerta con fuerza y brusquedad, buscando la manera de abrir aquel trasto que llevaba en la mano. Para una vez que le hacía falta, ¿y no era capaz a abrirlo? Tenía que ser una broma pesada...
Se paró en mitad de la lluvia para poder abrirlo. Cuando lo consiguió, manifestando en voz alta su opinión acerca de los fabricantes de aquel utensilio, alzó la vista hacia el frente para continuar con su camino, y se encontró con los ojos de un chico que se hallaba justo enfrente.
Era él.
Durante un instante, se le paró el corazón. De inmediato reaccionó, latiendo más rápido que nunca. Esta vez era real. Tras unos instantes eternos en los que el silencio era dueño y señor de la situación, fue ella la primera en articular palabra.
-¿Qué haces aquí? -Su voz había sido ronca y raspante, qué horrible. Rogó para que el trueno que se escuchó justo después hubiese sido suficiente para disimular sus palabras.
-Yo... -Se detuvo un segundo y se aclaró la garganta con elegancia. Se lamentó por no habérsele ocurrido a ella. -Estaba... estaba dando un paseo y me dije... oye, ¿qué tal...? ¿qué tal si le hago una visita?
No podía ser. ¿Había venido sólo a verla a ella? Qué romántico había sonado. Hizo esfuerzos por no lanzar un ahogado suspiro y no estropearlo todo, como de costumbre. Aunque poco faltaba por hacer por su parte para arruinar todo aquello ¿Qué más podía pasar? Se percató entonces que debía decir algo, lo que fuera, con tal de romper el silencio que acompasaba a la perfecta inspiración y expiración de su interlocutor.
-¿Un paseo? ¿A las dos de la mañana, y con este tiempo? Estás... estás loco. -No se le había ocurrido nada mejor ya que se había quedado sin palabras. No pudo evitar sonreirle, y su sonrisa vino en aumentó cuando vió como él la seguía con el mismo gesto en su rostro.
Seguía lloviendo había vuelto a olvidarlo. Contempló cómo él pasaba una mano entre el empapado cabello, mostrando una total calma y tranquilidad, antes de hablar con aquella voz propia de un ángel.
-Sí, pero sólo un poco. -Rió, y ella con él.
Se miraron otra vez a los ojos, y ambos dejaron de mantener una distancia de seguridad, que había menguado a cada palabra articulada por ambos.
El paraguas cayó ligeramente contra el suelo, ya en un segundo plano, junto con la lluvia, los rayos, los truenos y el endiablado viento que recorrían aquella madrugada las mal iluminadas avenidas de la ciudad.
Abrazados con todas sus fuerzas, no se supo conocer con exactitud quién de los dos pronunció aquellas palabras, o para ser más precisos, quién de los dos las pronunció primero, antes o después de rozar los labios del otro con los suyos.
"Te quiero."

Él

2009-06-23T10:00:00.003+02:00

La luna brillaba con palidez en lo alto del cielo.
Gotas de agua comenzaban a desprenderse del encapotado cielo que gobernaba la noche. Aunque al principio se depositaban mediante finas ráfagas de suave lluvia, incluso agradables al posarse sobre la piel, cuya trayectoria se encontraba a merced de las ligeras brisas que se levantaban, no pasó mucho tiempo hasta que fue evidente que aquello no había sido más que el anticipo propuesto por la tormenta para anunciar su inminente llegada.
Él no le prestaba mucha atención a las nubes, estaba más pendiente del suelo, para cerciorarse de dónde tenía que apoyar el pie para continuar lo más rápidamente posible con su frenética carrera, a través de las mal iluminadas avenidas de la ciudad.
Recordaba vagamente las teorías callejeras que hablaban sobre aquellos diluvios, teorías que dejaban bien claro que la clave para no mojarse era caminar despacio, entre gota y gota... Pero aunque su encriptada mente trataba sin mucho éxito de distraerse, su verdadera preocupación lo abstraía completamente del exterior.
Esa misma preocupación era lo que le había empujado a lanzarse al exterior en plena madrugada y lo que le hacía no vacilar a la hora de seguir corriendo para tratar de refugiarse de la lluvia, que acompasaba sus pasos junto con la caída de los truenos como telón de fondo. Debía de estar en el núcleo de la tormenta, puesto que el sonido estaba tan próximo que parecía que el mismo cielo se estuviese rasgando sobre su cabeza.
¿Cuánto llevaba recorrido? No estaba del todo seguro. Resultaba curioso, pero no se sentía cansado. Su corazón bombeaba sangre con tanta fuerza que parecía salírsele del pecho. No le buscó explicación, y siguió recorriendo la ciudad.
...Porque en el fondo, conocía con tanta claridad la respuesta que en ese instante no podía ver otra cosa. Y es que, ¿por qué debería sentirse agotado cuando corría desesperadamente para alcanzar lo único que en aquel momento hacía que se sintiese vivo? Lo ilógico sería que no fuese de aquella forma.
Debía ser más rápido, tenía que llegar cuanto antes. Aceleró la marcha todavía más mientras se lamentaba por no haber comenzado el recorrido mucho antes. Había varios kilómetros desde su punto de partida hasta su casa.
Ella volvió a apoderarse de los pocos pensamientos que milagrosamente habían escapado a su influjo. La veía con tal nitidez que juraría que la tenía delante, de no ser por el vacío que sentía en el pecho.
No podía terminar así, no de esta forma. Debía impedirlo, tenía que impedirlo.
No era capaz de rememorar el momento en el que las cosas fueron a peor, pero no era capaz de olvidarse del instante donde las cosas parecieron tocar a su fin. El dolor cada vez iba siendo más insoportable, y a su vez, el nerviosismo comenzaba a hacer mella en él, al verse próximo a su destino.
Las dudas siguieron asaltándole. ¿Cómo debía empezar? ¿Qué excusa debía poner? ¿Le escucharía? ¿Y si ella no pensaba igual que él, y si no buscaba una segunda oportunidad? Se sentía estúpido por todo aquello. Había tanto que quería decirle y que no encontraba la manera de dar comienzo...
Debía de haber una baldosa suelta en la acera. Tropezó con ella y perdió el equilibrio, pero con un poco de suerte y con ayuda de sus reflejos, evitó no acabar de bruces contra el suelo. Recuperó el control en medio del desequilibrio y siguió corriendo, aumentando aún más la velocidad. No tenía tiempo para detenerse por chorradas. Las piernas le dolían, las notaba completamente magulladas, pero a pesar de eso seguían acatando sus órdenes como si la fatiga no tuviese que ver con ellas.
Dobló una esquina, y se topó con la calle. En menos de un minuto alcanzó a ver el portal. Ya estaba allí.
En los últimos metros, en los cuales aflojó la marcha ligeramente, el temor volvió a acosar su cabeza. Ya era muy tarde, ¿seguro que debía ir a verla? Seguramente estaría durmiendo, no debería molestarla.
Al fin y al cabo no era el momento. Quizá nunca lo fue.
Se detuvo en seco. Había sido un imbécil, ¿qué diablos estaba haciendo allí? Debía haber reprimido sus impulsos cuando aún podría evitarse el ridículo. Ridículo que sólo él conocería, pero que ya había calado hondo en lo más profundo de su alma...
Escuchó cómo la puerta del portal que se hallaba a su izquierda se abría con brusquedad y se cerraba dando un portazo. Una chica avanzaba a trompicones mientras luchaba contra el paraguas que llevaba en las manos para lograr abrirlo. Y cuando lo consiguió, invirtiendo para ello varios farfullos y un par de maldiciones, sus ojos se encontraron de frente.
Era ella.
Allí, con el paraguas abierto en la mano, justo enfrente. Esta vez era real. Tras unos instantes eternos en los que el silencio era dueño y señor de la situación, fue ella la primera en articular palabra.
-¿Qué haces aquí? -Su voz era mucho más dulce de lo que él recordaba. El trueno que se escuchó justo después no consiguió ahogar el eco de sus palabras en su mente.
-Yo... -Se dió cuenta de la presencia de grietas en su garganta, que le impidieron articular palabra. Trató de aclararse la voz con torpeza. -Estaba... estaba dando un paseo y me dije... oye, ¿qué tal...? ¿qué tal si le hago una visita?
Qué estúpido había sonado. Y para colmo no conseguía encadenar dos palabras seguidas. ¿Qué más podía pasar? Se percató entonces que su respiración era entrecortada, aunque no sabía deducir si se debía a la vertiginosa carrera hasta allí o a la presencia de su interlocutora.
-¿Un paseo? ¿A las dos de la mañana, y con este tiempo? Estás... estás loco. -Sonrió, y aquello le forzó a sonreir a él también.
Seguía lloviendo, casi lo había olvidado. Se pasó una mano entre el empapado cabello, tratando de mostrar una falsa calma y tranquilidad, y a la vez disimular el creciente temblor que que se estaba apoderando de su cuerpo.
-Sí, pero sólo un poco. -Rió, y ella con él.
Se miraron otra vez a los ojos, y ambos dejaron de mantener una distancia de seguridad, que había menguado a cada palabra articulada por ambos.
El paraguas cayó ligeramente contra el suelo, ya en un segundo plano, junto con la lluvia, los rayos, los truenos y el endiablado viento que recorrían aquella madrugada las mal iluminadas avenidas de la ciudad.
Abrazados con todas sus fuerzas, no se supo conocer con exactitud quién de los dos pronunció aquellas palabras, o para ser más precisos, quién de los dos las pronunció primero, antes o después de rozar los labios del otro con los suyos.
"Te quiero."

Los grilletes y las alas

2009-06-18T12:33:00.002+02:00

El sol apretaba con fuerza, haciendo que sintiese pesada mi camiseta sobre mis hombros. No sabría decir cuánto duró el breve instante que me tomé para despojarme de ella. La deposité en el frondoso suelo, y mi piel comenzó a abrasarse bajo el astro rey. Podía escuchar como crepitaba al entrar en contacto con la luz del mediodía, como si se estuviese cocinando a fuego lento. Adoraba esa sensación.
Las notas que manaban de los auriculares que emergían del bolsillo izquierdo de mis vaqueros hechos jirones inundaban de forma brutal y efectiva mi conciencia, permitiéndome divagar entre las letras y la música de la canción.
Contemplé el árbol que tenía delante de mí, después de permitirme ojear la sombra que proyectaba. No lo demoré más: avancé con decisión hasta él, tomé impulso y trepé con relativa habilidad hasta el centro de su copa. Y sonreí al admitir que aunque aquello fuese mis grilletes, en cierto sentido también era mis alas.

Paradoja

2009-06-10T10:35:00.001+02:00

No dejo de pensar, nunca me canso de decir, que lo peor que le puede pasar a alguien que anda divagando entre fantasías es que llegue un momento en que no sepa distinguir entre la realidad y la ficción.
Y sin embargo... en lo más profundo de mi interior, lo que me sacude y me hace seguir hacia delante, aquello que revuelve mi esencia de tal forma que apenas sé expresar, no es ni más ni menos que la remota posibilidad de alcanzar algún día a cumplir mi sueño.
...Algo tan paradojico solo podia pasarme a mí...

Miedo

2009-06-07T09:37:00.000+02:00

Miedo es aquella sensación que aborreces, que no te deja pensar con claridad, y en la que te sientes completamente inútil
Para colmo, miedo es aquella sensación, aquella situación en la que la única salida que ves factible es el hecho de salir huyendo.

Élea

2009-06-06T14:19:00.002+02:00

"Dicen que en ocasiones, hay momentos en los que con el tiempo, se acaban olvidando. Que poco a poco, esos recuerdos que nos atemorizan se van sumiendo en el fondo de nuestras memorias hasta que simplemente desaparezcan, y nos convenzamos de que aquello que nos aterrorizó, que en su día deseamos no haber vivido jamás, sencillamente nunca llegó a suceder.
Es realmente tentador pensar así, soñar con que en la incertidumbre del futuro hay un lugar mejor, en el que podamos desprendernos de lo que nos atormenta del pasado.
Hay que dejar el pasado atrás.
Pero...
En realidad, cada cierto tiempo, hay que echar una mirada al pasado; sólo para recordar por qué somos como somos."

Moralidad

2009-06-06T11:08:00.000+02:00

En muchas ocasiones, muchas más de lo que en un principio parece, lo que separa lo correcto de lo incorrecto no suele ser más que una delgada línea de tiza dibujada en el suelo. Una línea de tiza que en cualquier momento puede borrarse con la pisada de una bota y volver a ser marcada, realizando tantas curvas como su dibujante desee, para corregir qué está prohibido y qué no sobre el lienzo de la sociedad.

Sensación

2009-06-05T04:36:00.001+02:00

¿Puedes notarlo? Ese fuego que te recorre hasta las yemas de los dedos, que te deja esa sensación de bienestar, entremezclada con una inquietud... Ese sabor de boca, que te empuja a decir algo, pero desconoces el qué.
Todos esos impulsos de lanzarte a la acción, el temblor de pura impaciencia que somete por completo a tus manos... ¿Puedes notarlo? ¿Puedes notar la angustia de poder saborear, contemplar, tener toda esta felicidad a tu alcance, y dudar de si puedes mostrárselo al mundo?
Puedes notarlo, ¿verdad?
Eso es la inspiración.

Se acerca el invierno

2009-06-04T17:05:00.004+02:00

Hay momentos en los que el hielo que cubre mi corazón se despedaza, recordando el dolor de aquel invierno. Hay momentos en los que mis lágrimas, congeladas por la frialdad de la voz que me guía, vuelven a dotarse de agonía y tratan de escapar al exterior. Hay momentos, momentos como este, en los que huyo de forma desesperada, con la única idea de agarrar tu herencia con fuerza, hasta que vuelva a templarme. Pero no hay momentos en los que no piense que tu legado fue lo mejor que pudiste darme.
Unos ojos para contemplar el mundo, y un bastón para apoyarme al recorrerlo.

Sueño

2009-06-03T16:29:00.003+02:00

Sueño con ver algún día amanecer
Sueño con vistas a un crudo futuro
Sueño conmigo haciéndome el duro
Sueño que simplemente, te quiero ver

Sueño que no tengo nada que temer
Sueño con que esta vez, si me apresuro...
Sueño que puedo escalar ese muro
Sueño que me puedas llegar a entender...

Con grises nubes observo el cielo.
¿Y podré hablarte? Sé de sobra que no.
Borré mi sonrisa, me lo temía.

Muestro mi rostro, frío como el hielo.
¿Y podré verte? Sé de sobra que no.
Bah, tampoco era tan bueno este día...

Rogar a la luna

2009-06-03T16:23:00.001+02:00

Cabría esperar el momento
hasta llorar de un lamento
o temblar de puro miedo.
Falta que rogue a la luna...

Y es que no puedo soportar.
Si pudiera evitarlo, pues
tan sólo con susurrarte,
endulzarte algún momento...

Quién pudiera hacerlo real.
Usé mi poca osadía
intentando decir algo.

Extraño me siento al contar
ramos y cientos de ilusiones
¡Ojalá no sea un sueño!

Hermanos

2009-06-03T15:29:00.003+02:00

¿Qué pretendes con esa espada?
No eres un héroe, ¿aún no lo sabes?
Abre los ojos, no tienes alas;
las perdiste por ella, ¿sabes?

Aún así, no tires la toalla,
no dejes que llore sola,
no permitas que se vaya,
no lo dejes en punto y coma;

Al asunto quítale hierro,
haz algo más que hacerte el muerto
¿Acaso no eres su perro?

¡Prótégela con tu vida!
Es el miedo quien te domina,
quien logra que tiembles de ira.

Aunque sea muy testaruda,
al fin y al cabo tú la quieres
como si tu hermana fuera,
y no dejarás que muera
esa sonrisa tan suya.

Simplemente eso

2009-04-12T18:15:00.005+02:00

Él la quería.
Era lo único que repetía en su cabeza, una y otra vez. Él la quería, la amaba. Todo lo que hacía lo hacía por ella, él siempre deseaba su bienestar. No había ninguna duda, él nunca le haría daño, sólo trataba de protegerla, simplemente eso.
Pero aquello... Aquello le había hervido la sangre. Nunca se había sentido así, tan humillado, tan herido, tan... tan...
Vació otra cerveza en apenas dos tragos, y lanzó el casco hacia una esquina del salón, donde reposaban algunos otros. Erró el tiro, y la botella de vidrio cayó varios centímetros a la izquierda, tumbándose y rodando sobre su costado. El vidrio describió a la perfección el arco de una circunferencia, hasta detenerse aproximadamente en la mitad de la estancia.
Estiró su brazo hacia atrás, buscando a ciegas otra de las botellas llenas que se encontraban sobre aquella mesa de centro de madera, contra la cual reposaba de mala manera su espalda. Agarró por error una de las muchas cajetillas vacías de cigarros, que soltó con desgana cerca del cenicero volcado. Al segundo intento acertó con la botella. La abrió, y bebió de su contenido.
Se detuvo un momento, y echó un vistazo a la destartalada habitación. Su aspecto era horrible. Soltó una lenta y prolongada maldición al aire, mientras murmuraba el desastre organizado y preguntándose dónde coño estaría metida la otra para no haber limpiado todavía ese estropicio.
Entonces recordó que no estaba, y el sentimiento de culpa volvió a aflorar. Nunca quiso hacer lo que había hecho, perdió el control, él nunca le haría daño, la amaba, no había ninguna duda.
Él la quería, simplemente eso.
Y la echaba de menos. Echaba de menos el olor a lavanda que desprendía tras rociarse ese perfume que tanto le gustaba, echaba de menos el tintineo de sus llaves al abrir la puerta, los buenos días que ella le dedicaba cada mañana...
Inesperadamente, el agudo timbre de la puerta principal sonó, inundando momentáneamente la casa con su escueta melodía. Se extrañó, ya que no esperaba visitas. Quienquiera que fuese podía dar la vuelta y marcharse.
El timbre volvió a bañar la casa durante unos segundos. Él simplemente se mantuvo en silencio, intentando mantener una calma que hacía tiempo que la había perdido.
Otra vez. Bebió nerviosamente otro trago de cerveza. La espuma formada por la brusquedad del movimiento se escurrió por las comisuras de los labios.
El silencio absoluto sólo era interrumpido por su respiración entrecortada y por la contracción de su irritada garganta al permitir tragar líquido con dirección al estómago. Se relajó, y volvió a llevarse la boca de la botella a los labios, aún con cierta inquietud reflejada en sus ojos.
Unos golpes sordos contra la madera de la puerta sustituyeron al timbre. Aquello le pilló tan de sorpresa que la botella salió disparada de su mano al suelo, quebrándose a medio metro de distancia y sembrando el suelo de la habitación de fragmentos de cristales, acompañados por una mancha de cerveza que delataba el lugar del impacto.
El ruido de la botella de vidrio al romperse incitó al autor de los golpes sordos a realizarlos con más fuerza y constancia.
Al delatarle el ruido provocado, cambió de táctica. Se levantó como pudo del suelo, apoyándose en la mesa, volcando varias botellas de las que allí reposaban, y caminó a trompicones hasta la puerta, no a muchos metros de distancia y no sin antes agarrar otra de las cervezas que permanecieron de pie encima de la mesa de madera. A medida que se acercaba vociferó a su interlocutor, al otro lado de la puerta, hasta que se detuvo al estar a un palmo de ésta. Antes de abrirla, le dio un trago a la cerveza, aún sin estrenar, y se recostó sobre ella para tratar de recuperar, sin demasiado éxito, el aliento perdido durante su ruta desde el caótico salón.
Los golpes cesaron de pronto, y pudo escuchar aquel tintineo de llaves tan familiar. Se apartó unos pasos de la puerta, perdiendo por un momento el equilibrio. Reconoció el olor a lavanda al otro lado de la puerta, y de repente se encontró esperanzado.
Era ella, había vuelto.
La puerta se abrió, pero no era ella quien había aguardado en el rellano. Al principio no lo reconoció, pero tras fijarse en su cara, cayó en la cuenta de quien se trataba.
-Tú... -Hacía mucho tiempo desde la última vez que lo había visto.
Entró en el piso sin ningún titubeo, y se plantó delante de él. Se mostraba tranquilo, sereno, mientras jugueteaba con las llaves que llevaba en su mano.
-¿Qué cojones haces tú aquí? ¿Por qué tienes llaves de mi casa? ¡Lárgate antes de que llame a la policía!
-Las llaves me las ha dejado ella, y la policía ya está de camino. Sólo he venido porque mi madre me lo ha pedido.
¿La policía, de camino? Ese niñato apenas había cambiado.
-Estás mintiendo. voy a llamar a la policía, ¡largo de aquí!
-He dicho que la policía ya viene para aquí. -Respondió el visitante. Sus ojos transmitían una frialdad casi indescriptible.
-¡Mientes! -Al tiempo que negó la evidencia, agarró con fuerza a su indeseado huésped por la muñeca de la mano que sostenía las llaves, mientras que continuó lanzando su amenaza: -He dicho que te largues de aquí. ¡Fuera de mi casa!
Su visitante, soltó el llavero, hizo un giro de antebrazo y no sólo logró zafarse de su agresor, sino que fue capaz de agarrarle a él, invirtiéndose los papeles. Le retorció el brazo con más fuerza de la que aplicó él y lo soltó sin mayor preocupación, manteniendo su mirada fría y su rostro sereno. Su padrastro se agarró el brazo herido y retrocedió un poco más, acobardado pese a su alcohol en sangre. Ninguno de los dos percibió el tintineo de las llaves al caerse.
-Las cosas han cambiado, ya no son como antes. Estoy aquí porque mi madre me ha pedido que te diga algo. Ha dicho que se acabó, que nunca más vas a volver a vernos, que no se va a volver a callar delante de ti y de ningún otro y que debió irse el mismo día en que me fui yo.
-Yo... yo la quiero. -Respondió, trabándose al hablar.
-¡La dejaste en coma, hijo de puta! ¡Le diste tal paliza que acabó en coma, ha salido de él casi de milagro hace unas horas! -Rugió, al tiempo que lo agarraba del cuello de la camisa y lo zarandeaba. Pudo percibir aquel olor a lavanda, proveniente del abrigo negro que su hijastro llevaba puesto. Entonces lo vio, aquel abrigo había sido el que había encontrado en el armario de su mujer hace dos días, aquel abrigo demasiado estrecho de espalda y hombros como para que fuera a dárselo a él. Aquel abrigo había sido el causante de todo, el inicio de aquella discusión en la que perdió el control. Ella no lo había engañado, ese abrigo no era para otro, era para su hijo.
El propietario del abrigo también pareció darse cuenta, porque le soltó de la camisa y se mantuvo erguido sin decir o hacer nada más.
Sus rodillas se doblaron, y su altura se vió reducida en aproximadamente medio metro. Soltó por última vez la botella de cerveza de su mano, que se volcó sin llegar a romperse, y comenzó a rodar por el suelo del pasillo. Posó su rostro sobre el suelo y agarró con dificultad las llaves de su compañera, para acto seguido romper a llorar por pura desesperación. Su hijastro se quedó allí, de pie, mirándole en silencio y haciendo esfuerzos para no sentir pena o no compadecerse de él.
Él la quería, simplemente eso.

Eldar

2009-03-22T13:31:00.005+01:00

Acuclillado, monté mi arma con velocidad y precisión, con movimientos ágiles, movidos por la inercia que aportaba la rutina, la costumbre. La experiencia.
Mi mente sin embargo, se encontraba inmersa en todos los peligros que me aguardaban, rodeada de ese torrente de sentimientos que siempre me embriagaban antes de afrontar el ritual.
Pero esta vez era diferente. Sabía que esta vez era la última vez que me adentraría en la senda del guerrero. Porque en cuanto finalizase el ritual, no podría volver a abandonarla jamás.
Estaba totalmente enfundado en mi longeva armadura, a excepción del casco, que reposaba junto a mí. Posé con delicadeza mi arma en el suelo y lo sostuve con ambas manos. Miré su rostro, y vi reflejado el mío propio en el pulido cristal del visor.
Aún era consciente de quien era, aún no me había adentrado por completo en la senda.
Cerré los ojos, y me rendí, dejándome llevar. Comenzó el ritual, y mi mente emprendió un camino incierto, divagando entre el sueño y la vigilia.
Nadie, absolutamente nadie podría soportar los horrores de la guerra, no dejaría de contemplar los rostros y nombres de todos aquellos que perdieron la vida en sus manos. La locura estaría presente entre aquellos que han empuñado las armas, aunque fuese sólamente una vez.
La senda evitaba eso. Evitaba cualquier terror o miedo, separando el "yo verdadero" del "yo guerrero". Cuando el ritual terminase, mis sentimientos quedarían ocultos, y tan sólo mi sed de sangre sería visible.
Amigos, familiares... todo quedaría en un segundo plano, y ni siquiera mi nombre importaría lo más mínimo. Se perdería, igual que tantas otras cosas.
Y mi cuerpo y mi mente sólo sentirían una cosa: la muerte. La destrucción. La ira. El sacrificio.
El sacrificio de ocultar mi naturaleza para poder defender a los míos y plantarle cara al mayor de los terrores. Sería más rápido, más ágil, más fuerte, más resistente.
En mi mente se fueron dibujando pensamientos más arraigados, más profundos. Las dudas que podrían atormentarme salieron a superficie hasta desaparecer, tal vez para siempre.
Ya que era consciente de que a medida que avanzo por este camino, la posibilidad de no abandonarlo se acrecenta. Y si no regreso, me convertiré en un ser que sólo tendrá ojos para guerra, ahora y por siempre.
Es el mayor riesgo al que me expongo, pero estoy dispuesto a asumirlo.
Soy un guerrero. Ahora, tan sólo eso importa. No hay lugar para el miedo, ni para el arrepentimiento. Caminaré por la senda, y no miraré atrás. Así es como deber ser, y no de otra forma.
Se acercaba la cumbre del ritual, podía sentirlo. Y precediéndola, mis temores más arraigados en mi espíritu.
Contemplé los rostros de quienes amé, teniendo algo que decir a cada uno. Mis recuerdos se oscurecieron, siendo poco más que borrones en mi mente.
Sentí miedo, miedo a lo que me aguardaba. Quise dar marcha atrás, por un momento quise volver atrás y decir todo aquello que nunca dije, hacer todo aquello que nunca hice.
Pero si me negaba a cumplir con mi papel, ya no habría nadie a quien decir todo aquello, nada por lo que hacer todo aquello.
Mi mundo... se desmorona. Se tambalea peligrosamente, camino de la destrucción. Nosotros somos lo único que queda de nuestra antigua gloria.
Ya no podía retroceder. Sólo quedaba avanzar.
El ritual terminó, y me entregué definitivamente a mi dios, siendo un ejecutor de sus ideas, y convirtiéndome en un mero reflejo de lo que había sido, para toda la eternidad.
El último paso, me puse el casco de la armadura, protegiendo y ocultando mi rostro, y la armadura se activó. Las gemas que aparentemente sólo la adornaban dejaron emerger a las almas de todos aquellos que me precedieron, fundiéndose con mi mente en una sola.
Me levanté, y recogí mi arma del suelo. Mi nuevo nombre vino a mi mente sin necesidad de buscarlo entre los recuerdos de mis otras vidas, el nombre que llevaría hasta el fin de los tiempos, y a la vez olvidé aquel que había sido sólo mío.
Me había convertido en verdugo, y a la vez en víctima.
Me había convertido en exarca.
Abrí las puertas de la habitación, y tras ellas me esperaban los guerreros de mi escuadra. Abandonamos juntos el templo sin mirar atrás, y con nuestras armas, comenzamos a incinerar hasta las entrañas a quienes osaban destruir nuestro hogar, reduciéndolos a cenizas.
Somos el pueblo de las estrellas, y no desapareceremos de la faz del universo.
No sin luchar.

Relatos de quien trasnocha

2009-03-13T00:48:00.006+01:00

Apenas había desfilado media hora más de la medianoche por el reloj de la habitación. Bajo sus ojos comenzaban a marcarse lo que al amanecer serían unas claras ojeras, presentes habitualmente en las facciones de su pálido rostro. Aún así, el brillo de sus cansadas pupilas era exactamente idéntico que el que mostraban a la luz del sol en sus mejores momentos, por no hablar de la viveza del color de sus iris azules.
La que debía ser la cuarta taza de café del día ya reposaba vacía sobre la mesa, dejando únicamente como recuerdo en sus labios resquicios de su delicioso sabor, con ese punto amargo que tanto le atraía, y que fomentaba la idea de poner en marcha la cafetera una vez más.
Frente a él, las letras de los libros que lo rodeaban y de la pantalla del ordenador le embriagaban, alimentando su hambre irrefrenable de lectura, otra de las adicciones que poseía y que no tenían en consideración la hora en la que se manifestaban, produciéndole esa sensación de abstinencia imposible de ignorar.
La noche podría resultar larga, pero no le preocupaba dormir menos de lo debido.
Al contrario, su mayor temor era dormir más de la cuenta, cuando el resto del mundo ya estubiese despierto y le obligasen a nadar a favor de la corriente del nuevo día.

Tiempo

2009-02-15T00:40:00.002+01:00

Finalmente, cedió.
Se retiró del lugar, hundido, humillado y deprimido. Era oficial, estaba oxidado, las cosas habían cambiado hasta ser totalmente diferentes. Recordó con pesimismo como antaño siempre sonreía, como conseguía lo que se proponía. Y cuando le hablaban del imparable veneno del tiempo sobre las cosas, sonreía aún más, sabiendo que él iba a ser una excepción.
Se equivocó.
El tiempo le había pasado factura. Desechó la posibilidad de la mala racha, esto era definitivamente el final...
Se fue de allí, cabizbajo y con desgana. Acabó en el salón de su casa y se derrumbó sobre su sillón. ¿Qué haría a partir de ahora?
Pasaron varios minutos, y se sintió fuera de lugar también allí. Se levantó y comenzó a vagabundear por las diferentes habitaciones de su casa, hasta que de una o de otra manera, se encontró a sí mismo hurgando entre las viejas cajas del desván, repletas de musarañas y a la pálida luz de una linterna. Recorrió cientos de miles de recuerdos de su pasado, deteniéndose más en unos que en otros, hasta su atención se detuvo sobre una foto, la más reciente del montón. Había acabado en aquel paraíso de la nostalgia y el polvo hacía poco más de un mes. Él ni recordaba que la hubiese depositado allí intencionadamente.
La observó con cautela, en ella aparecían varios de sus amigos junto a él mismo en uno de sus últimos viajes. Le dio la vuelta a la fotografía, y en el reverso de ésta leyó varias líneas, escritas con los inconfundibles garabatos de uno de sus colegas:
"Espero que todas las chorradas que dijimos el día de la foto te den pie para sacar a relucir tus habilidades"
Se rió sin ganas, pensando que hace un tiempo hubiese sido capaz, pero que ahora ya estaba todo perdido. Se había borrado la magia, o en todo caso, se había paralizado por completo. Y daba igual, ya no había forma de ponerlo otra vez en funcionamiento, ni siquiera si exprimiese todos los detalles sobre un viaje alrededor del mundo o sobre cómo un autor se rompe la cabeza un sábado por la noche para escribir un parrafo.
Y entonces lo vió. Con tal claridad que se sintió imbécil.
Se levantó de allí, y bajó a trompicones las escaleras hasta su habitación. La luz del flexo seguía impregnando de luz un fragmento del escritorio. Todo seguía exactamente igual que unas horas atrás.
Todo salvo él.
Se sentó, agarró su bolígrafo de nuevo, marcó una línea en el folio y comenzó a escribir. Se sentía más vivo que nunca. Las palabras manaban de la tinta como si se tratase de un hermoso manantial.
El tiempo había pasado, y las cosas habían sido al contrario de lo que él, ingenuamente en un principio, había pensado.
Ya que todas las heridas, por duras y profundas que sean, el tiempo las acaba curando.

Copo de nieve

2009-02-08T00:38:00.005+01:00

Sudaba.
Me incorporé sobre la cama y me miré las manos. Estaba temblando. Eché las mantas a un lado y me dirigí desnudo hacia el cuarto de baño. Abrí el grifo del lavabo y puse mi cabeza debajo. El agua que recorría aquella gélida cañería, que había estado a la intemperie la noche anterior, me golpeó la nuca como si fuera el afilado acero de un cuchillo de cocina. Permanecí varios minutos semiinconsciente, sin llegar a saber en cuál de los extremos de la balanza me encontraba: si en el sueño o en la vigilia. Cuando obtuve por parte de mi cuerpo un pequeño golpe de raciocinio, cogí un vaso que estaba posado al lado de la jabonera y lo llené de agua. Bebí un par de tragos lentamente, mientras observaba mi rostro reflejado en el espejo.
Y entonces lo vi a él. Apreté el vaso con tanta fuerza que mis nudillos se pusieron blancos, y acto seguido lancé el vaso contra el suelo en un arrebato de ira. Los fragmentos se dispersaron en todas direcciones como si de una explosión a pequeña escala se tratase, desplazándose algunos hasta acabar a los pies de la ducha.
Desprovisto de racionalidad alguna, y guiado por mi subconsciente me dirigí nuevamente hasta el dormitorio y me vestí sin prestar atención al estado de la ropa, la cual saqué apresuradamente del armario. Salí de mi casa dando un portazo.
A medida que caminaba, el frío inscrito en el ambiente fue devolviéndome lentamente a la realidad, pero su imagen permanecía insistente en mi retina, negándose a desaparecer hasta mi próxima pesadilla.
Caminando entre las calles, apenas veía algo de lo que tenía delante. En mi cabeza sólo se manifestaba su imagen. El resto de mis recuerdos y sentimientos, permanecían en el fondo de mi mente. Me detuve frente al cristal del escaparate de una tienda de ropa, y esta vez pude verlo claramente a mi lado.
Permanecí mudo ante su recuerdo, mientras lo miraba a los ojos. En el reflejo del cristal estaba a mi lado, vestido de la misma forma que yo, mirándome con aquellos ojos idénticos a los míos, y con media sonrisa en su boca.
Parecía feliz
Pero desde que murió, ha habido ocasiones en las que yo no he podido estarlo.
Volví a contemplar su mirada, y tras mantenerla apenas un instante, me guiñó un ojo.
Dejé de mirar el escaparate y continué caminando cabizbajo, a medida que mis pasos resonaban sobre los pequeños charcos de hielo que se habían formado de madrugada.
Un ligero copo de nieve se precipitó lentamente hacia el suelo, delante de mis ojos. Alcé la vista y me detuve para verlo mejor. La pequeña porción de agua congelada se depositó suavemente delante de mis botas, como si se tratara de una ligera pluma que se había desprendido de un ave mientras ésta emprendía el vuelo. Empezaron a caer más paulatinamente, hasta que la nevada se hizo evidente para toda la gente que en ese momento transitaba la acera. Cerré los ojos y lo contemplé por última vez, sonriendo.
Y en ese momento yo también sonreí.
Miré al horizonte, y me alejé de allí rumbo al lugar al que me dirigía, a medida que la furia y la melancolía que me acompañó al despertar se esfumaban, y una ligera euforia que provocaba un estrambótico pero agradable cosquilleo por todo el cuerpo surgía a cada paso.
Mi hermano hubiese querido que nadie llorara por su muerte, así que estaba decidido a cumplir su último deseo.

La que sonríe

2009-02-01T00:22:00.005+01:00

-“Hace mucho, mucho tiempo, en un lugar muy lejano, más allá del horizonte y de las tierras del otro lado del océano, a tanta distancia de aquí como la que hay entre el cielo y la tierra, existía un extenso lugar en el que los seres humanos, como tú y como yo, sólo habían descubierto una pequeña pizca de todo cuanto les rodeaba.”
La voz de la anciana que narraba la historia, que tendría alrededor de setenta años, susurraba cada palabra con delicadeza. Su nieto, absorto en la historia, la escuchaba atentamente y sin pronunciar palabra, para no perder el más mínimo detalle.
-“Las primeras personas que habitaron esas tierras vivían en unas islas inmensas, junto con todo tipo de criaturas sorprendentes.”
-¿Cómo cuales? –Inquirió el chiquillo, al no ser capaz de vencer su curiosidad.
-Todas las que te puedas imaginar.
-¿Había elefantes?
-Sí.
-¿Y monos?
-También.
-¿Todas las criaturas?
-Todas las criaturas.
-¿Hasta dragones?
La sonrisa dibujada en el rostro de su abuela, que había ido aumentando poco a poco a causa de las preguntas de su nieto, desapareció por completo al estallar en una alegre carcajada.
-Lo que más había en esas islas eran dragones.
El niño dejó escapar una ráfaga de aire lenta y profunda, asombrado al imaginarse un lugar así. Se mantuvo en silencio, situación que su abuela interpretó como que debía continuar su relato:
-“Llegó un día en el que alguna de las personas que vivían en aquellas islas, junto con criaturas sorprendentes como elefantes, monos, y dragones, decidieron marcharse para explorar. Montaron muchos barcos y partieron hacia el oeste, en busca de aventura. Y pasó el tiempo… y encontraron una nueva isla. Y después otra, y otra… Cada vez que encontraban una isla, hacían una marca en el mapa que llevaban y uno de los barcos se quedaba en ella.”
-¿Y qué pasó luego?
-“Luego… en una de las islas, donde habían hecho una marca en el mapa y donde se había quedado uno de los barcos, la gente que iba a bordo se encontró con una niña. Y esa niña tenía algo especial.” ¿Sabes qué tenía de especial?
-No, ¿qué tenía de especial?
-Lo que tenía de especial era que siempre estaba alegre y feliz, y siempre se reía y sonreía.
-Cómo te ríes y sonríes tú?
La anciana volvió a reírse de nuevo.
-Más aún.
-“Y la niña que siempre se reía llevó a las personas que habían viajado en el barco hasta su pueblo, donde vivía mucha gente alegre y feliz; pero ninguno sonreía tanto como la niña.”
-¿Y qué pasó después? –Preguntó, sobresaltado por un pequeño arrebato de euforia.
-Después... ya no sé qué más pasó. Pero sí sé que vivieron felices durante mucho tiempo, y que la niña que siempre sonreía era la más feliz de todos.
Una tercera persona cruzó la puerta de la habitación en la que se encontraban el niño y la anciana. Era una muchacha, la cual miró a los ojos del niño y le preguntó:
-¿Qué hacéis, hermanito?
-La abuela me estaba contando el cuento de las personas que vivían en una isla y la niña que siempre se reía.
La muchacha, de unos trece años de edad, recordó al instante esa historia, que también su abuela le había contado en muchas ocasiones.
-Abuela, ¿y la niña que siempre se reía tenía nombre?
-Claro, todo el mundo tiene nombre. –respondió calmadamente –y como ella siempre estaba alegre y feliz, el nombre que le pusieron significaba “La que sonríe”.
-¿Y cómo se llamaba?
La sonrisa de la anciana se volvió mucho más amplia de lo que había sido antes.
-Se llamaba igual que tu hermana mayor. –Explicó, mirando el rostro de la muchacha. Ella abrió los ojos como platos; no conocía esa parte de la historia.
-Mi hermana tiene un nombre muy raro. –Masculló él. Su abuela volvió a reírse.
-Anda, vete a jugar un poco, que tengo que limpiar la cocina para que tu madre pueda hacer la cena cuando vuelva. –El muchacho obedeció a toda prisa sin prestar atención a nada más.
-Yo voy a dar una vuelta, abuela. –Dijo la hermana del niño.
-Está bien. Diviértete con tus amigos.
La chiquilla sonrió, haciendo honor a su nombre. Se dio la vuelta y salió por la puerta de su casa, bajando alegremente las escaleras. Justo antes de cruzar el portal y encaminarse al encuentro de sus compañeros, escuchó por última vez la voz de su abuela:
-Pero no vuelvas muy tarde, Xiantra.